« Ta mère nous gêne ! » — dit le gendre. « Très bien, alors videz son appartement demain. » Mais il ignorait à qui il appartenait vraiment…
Le dîner du mardi soir chez les Kovalev touchait lentement à sa fin.
Marina tamponna délicatement ses lèvres avec sa serviette, évitant de regarder son mari. Elle sentait déjà que quelque chose se préparait. Quelque chose de désagréable.
Denis, lui, profitait pleinement de son moment. Il termina les dernières bouchées de ses pâtes avec une assurance exagérée, posa volontairement sa fourchette avec fracas contre l’assiette en porcelaine et lança plusieurs regards lourds de sens à sa belle-mère.
Lidia Sergueïevna l’avait bien remarqué.
Cette femme de 62 ans, aux cheveux courts soigneusement coiffés et avec cette habitude de toujours se tenir parfaitement droite, comme si une barre d’acier lui maintenait le dos, buvait tranquillement son thé.
Elle connaissait ce genre de personnes.
Pendant quarante ans, elle avait travaillé comme chef comptable dans une grande entreprise. Au fil des années, elle avait appris à ignorer les provocations — tant qu’elles n’étaient pas appuyées par des documents officiels ou des faits.
Après avoir repoussé son assiette, Denis posa ses mains jointes sur la table et poussa un long soupir.
Marina connaissait ce geste.
Il le faisait toujours avant de demander quelque chose d’important. Autrefois devant son patron, lorsqu’il voulait une augmentation. Aujourd’hui, apparemment, devant sa propre famille.
— Bon, d’accord, — commença Denis d’une voix grave. Il regarda Marina, mais parla suffisamment fort pour que Lidia Sergueïevna entende chaque mot. — On ne peut plus continuer comme ça.
La cuisine devint silencieuse.
— Nous n’avons pas de place. Pas d’intimité. Nous sommes une jeune famille et nous devons constamment tenir compte des habitudes de quelqu’un d’autre. Marina… ta mère nous gêne.
Pendant un instant, l’air sembla se figer.
Marina baissa instinctivement la tête.
Elle savait que cette conversation finirait par arriver. Mais elle n’aurait jamais imaginé que Denis commencerait de cette manière, aussi froidement.
— Denis, s’il te plaît, ne parle pas comme ça, — murmura-t-elle.
Mais il était déjà lancé.
— Comme ça comment ? Je dis simplement la vérité ! Combien de temps cela va-t-il encore durer ? Lidia Sergueïevna laisse toujours la lumière du couloir allumée, regarde ses séries quand je veux dormir, et critique même la façon dont je passe la serpillière ! Je ne me sens pas comme un homme dans ma propre maison, mais comme un invité !
Il s’adossa à sa chaise et croisa les bras.
— Nous avons besoin de notre propre espace. Soit nous vivons enfin seuls, soit je ne vois pas à quoi tout cela sert. Lidia Sergueïevna… avec tout le respect que je vous dois : il serait temps que vous suiviez votre propre chemin.
Sa belle-mère ne bougea pas.
Pas de tremblement. Pas de regard indigné. Pas de dispute.
Seulement sa main qui posa lentement la tasse sur la soucoupe.
Puis elle regarda sa fille.
— Marina, es-tu du même avis que ton mari ? Suis-je moi aussi un obstacle pour toi ?
Marina devint nerveuse.
Elle regarda alternativement sa mère et Denis. Sous la table, Denis serra fermement son genou. Un ordre silencieux : prends mon parti.
— Maman… tu comprends… Denis a raison. Nous voulons simplement vivre seuls. Cela fait deux ans que nous sommes mariés et nous vivons encore comme des colocataires.
Lidia Sergueïevna hocha lentement la tête.
Deux ans.
Exactement deux ans auparavant, Denis avait emménagé avec une seule valise, venant d’un petit appartement loué en périphérie de la ville.
Depuis, il s’était rapidement installé.
Il s’était acheté une voiture coûteuse — bien sûr, à crédit. Il avait commencé à se considérer comme le chef de famille.
Il avait seulement oublié un petit détail :
La plupart des factures étaient toujours payées par Lidia Sergueïevna.
La nourriture. Les charges. Beaucoup de dépenses quotidiennes.
En plus, elle travaillait encore comme auditrice indépendante pour plusieurs entreprises.
Elle se leva calmement.
Lissa sa jupe.
Regarda son gendre.
Denis redressa fièrement les épaules.
Il croyait avoir gagné.
Mais alors Lidia Sergueïevna sourit.
— Très bien. Si je suis donc vraiment un obstacle pour vous, la solution est simple.
Elle fit une courte pause.
— Videz l’appartement demain.
Denis cligna des yeux.
Son visage changea.
— Quel appartement ?
— Votre appartement. Celui-ci.
— Attendez… qu’est-ce que vous voulez dire par « votre » ?
Il rit nerveusement.
— C’est votre appartement !
Lidia Sergueïevna le regarda calmement.
— Denis, mon cher… quand tu as emménagé ici il y a deux ans et que tu t’es enregistré à cette adresse — sans aucun droit de propriété, uniquement pour des avantages professionnels — as-tu vraiment lu les documents ? Ou as-tu seulement regardé l’adresse ?
Marina pâlit soudainement.
Elle se souvenait.
Sa mère avait toujours été prévoyante.
— Maman… tu veux dire que…
— Exactement.
La femme alla dans le salon, ouvrit un vieux secrétaire verni et sortit une chemise bleue.
Elle la posa devant Denis.
— Lis.
Avec des doigts hésitants, Denis ouvrit le dossier.
Le premier document était un extrait du registre foncier.
À la rubrique « Propriétaire », il était écrit :
Kovaleva Lidia Sergueïevna.
— Et alors ? — murmura Denis. — Exactement. Votre appartement. Donc nous devons simplement…
— Tourne la page.
Il le fit.
Il y avait un contrat de donation.
Signé trois ans plus tôt.
Avant son mariage avec Marina.
Il indiquait :
L’appartement de trois pièces situé avenue Leninski avait été transféré à sa sœur Valentina, qui vivait définitivement en Allemagne.
Lidia Sergueïevna avait seulement conservé un droit d’habitation à vie.
Denis déglutit.
Mais la page suivante le frappa encore plus durement.
Un autre document de propriété.
Un appartement de deux pièces rue Vavilov.
Propriétaire :
Marina Kovaleva.
— Maman… — murmura Marina. — Tu avais dit que cet appartement était loué et que l’argent était pour ton avenir…
— C’était le cas, — répondit calmement sa mère. — Jusqu’à la semaine dernière. Le contrat de location est arrivé à son terme.
Elle regarda Denis.
— Je voulais vous offrir cet appartement pour votre anniversaire de mariage. Vous remettre les clés. Rénovation fraîche. Très bien situé.
Un silence.
— Mais après avoir compris que ma présence vous dérangeait tellement…
Denis commença lentement à comprendre.
— Attendez… cet appartement ne vous appartient donc pas ?
— Non.
— Et il n’appartient pas non plus à Marina ?
— Celui-ci non. Il appartient à ma sœur Valentina. Elle arrive à Moscou la semaine prochaine pour six mois.
Lidia Sergueïevna sourit légèrement.
— Et elle ne sera probablement pas ravie de trouver un homme étranger dans son appartement, surtout un homme qui se plaint constamment du sol alors qu’il nettoie lui-même assez mal.
Marina ferma les yeux.
— Maman…
— Demain à dix heures, un camion de déménagement sera devant l’immeuble. J’ai tout organisé.
Denis ouvrit la bouche.
Mais aucun mot ne sortit.
Puis vint le deuxième choc.
— Ah, encore une chose.
Il la regarda avec prudence.
— Quoi donc ?
— L’appartement de la rue Vavilov appartient personnellement à Marina. Elle l’a reçu en cadeau avant le mariage.
Lidia Sergueïevna se rassit.
— Et puisque tu es si fier d’être un chef de famille indépendant, tu paieras naturellement un loyer.
Denis la fixa.
— Un loyer ? À ma propre femme ?
— Non. À la propriétaire de l’appartement. Le prix du marché : 50 000 roubles par mois. Plus les charges.
— Vous n’êtes pas sérieuse !
— Si.
Elle se leva.
— L’alternative : la gare, un petit appartement loué en périphérie, ou retourner chez ta mère à Saratov.
Elle quitta la cuisine.
— Les déménageurs arrivent à dix heures.
La porte se referma.
Et pour la première fois ce soir-là, Denis ne ressentit aucun pouvoir.
Seulement de la peur.
Les mois suivants changèrent tout.
L’appartement de la rue Vavilov était beau, mais plus petit.
Denis n’avait plus sa propre pièce. Son ordinateur était installé dans la chambre. Lorsque Marina allait dormir, il devait travailler avec des écouteurs.
Mais le pire était :
Il devait soudain apprendre à prendre ses responsabilités.
Chaque mois, il transférait les 50 000 roubles à temps.
Aucune excuse.
Aucune discussion.
Il accepta des projets supplémentaires. Travailla le soir. Il cessa de raconter dans les bars à ses amis comment il « contrôlait les femmes à la maison ».
Marina changea également.
Pour la première fois, elle cuisina vraiment.
Elle comprit que la nourriture n’apparaît pas simplement dans le réfrigérateur.
Elle apprit ce que signifiait être responsable.
Un soir, ils étaient assis ensemble dans la cuisine.
Denis travaillait sur son ordinateur portable.
Marina préparait de la viande pour des boulettes.
— Tu sais… — dit-elle doucement. — Maman avait raison.
Denis leva les yeux.
— À propos de quoi ?
— Nous étions immatures. Je pensais que l’argent venait simplement de quelque part. Tu pensais qu’un appartement t’appartenait simplement parce que tu y vivais.
Elle sourit tristement.
— Ces trois mois nous ont appris plus que deux années de mariage.
Denis resta silencieux.
Puis il prit sa main.
— J’ai été un idiot.
Marina sourit.
— Oui. Tu l’as été.
Ils éclatèrent tous les deux de rire.
Peu avant Noël, Lidia Sergueïevna appela.
Elle les invita à dîner.
Denis y alla comme à un examen.
Il acheta des chrysanthèmes blancs — il savait désormais qu’elle aimait ces fleurs.
Il mit un costume.
Il cirait ses chaussures.
Lorsque la porte s’ouvrit, Lidia Sergueïevna se tenait devant lui.
Toujours parfaite.
— Entrez.
Denis lui tendit le bouquet.
— Pour vous. Et… merci.
Elle haussa un sourcil.
— Pour quoi ?
— Pour la leçon.
Il la regarda droit dans les yeux.
— Sans votre petit « choc », je serais probablement encore le même homme.
Lidia Sergueïevna l’observa longtemps.
Puis elle hocha la tête.
— Examen réussi.
Pendant le dîner, elle posa soudain une chemise bleue à côté de son assiette.
Denis devint nerveux.
Encore des documents ?
Mais cette fois, c’était différent.
À l’intérieur se trouvait un certificat d’épargne de 150 000 roubles.
— Ce sont les trois mois de paiements, — expliqua-t-elle.
— Je n’avais pas besoin de cet argent.
Elle sourit.
— Je voulais seulement savoir si tu étais capable d’assumer tes responsabilités.
Une pause.
— Tu en es capable.
Denis déglutit.
Pour la première fois, il ne vit pas sa belle-mère comme une ennemie.
Mais comme quelqu’un qui l’avait réellement rendu plus fort.
Lidia Sergueïevna posa un morceau de canard dans son assiette.
— Et n’oublie pas : une belle-mère est comme un inspecteur des impôts.
Elle sourit.
— Si tu es honnête et que tu remplis tes devoirs, tu remarques à peine sa présence.
Marina éclata de rire.
Et Denis aussi.
Car cette fois, il avait vraiment réussi son examen.
