– Vous êtes Nadejda Ilyinitchna ? L’interprète ?
Artiom, debout dans l’encadrement de la porte, observa la femme de la tête aux pieds. Il ne se pressait pas. Son regard parcourut lentement le tailleur gris, les lunettes aux montures fines, puis s’arrêta sur le sac légèrement usé que Nadejda portait avec elle depuis plusieurs années.
Son expression disait tout.
Il était déçu.
– Oui, répondit Nadejda calmement en lui tendant la main. – Je suis venue pour la mission prévue aujourd’hui, conformément au contrat.
Mais Artiom n’accepta pas sa poignée de main.
Il regarda d’abord sa montre, puis revint vers elle du regard.
– Allons-y. Nous n’avons pas beaucoup de temps. La délégation arrive dans quarante minutes.
Nadejda le suivit sans un mot.
La salle de banquet de l’hôtel semblait tout droit sortie de la couverture d’un magazine économique prestigieux. Sous la lumière des immenses lustres, les verres en cristal brillaient, et sur les nappes d’un blanc immaculé, chaque couvert était placé avec une précision parfaite. De lourds rideaux recouvraient les murs, tandis que l’air était imprégné d’un mélange de parfum coûteux et de fleurs fraîches.
Au centre de la salle se trouvait la table principale.
Dressée pour douze personnes.
Chaque place était déjà attribuée.
Des cartons avec les noms, des drapeaux, des dossiers, des notes.
C’est là que s’installerait Piotr Andreïevitch Likov, le directeur de l’entreprise. À ses côtés prendraient place le chef de la délégation arabe, le cheikh, ainsi que les hommes d’affaires et dirigeants des deux pays.
Et bien sûr, l’interprète.
Lors d’une rencontre de ce niveau, un interprète ne se contentait pas de traduire des mots.
Il était le pont entre deux cultures.
Une expression mal choisie pouvait provoquer un malentendu. Une mauvaise intonation pouvait même mettre en danger un accord de plusieurs millions de dollars.
Nadejda pensait encore qu’on allait l’installer à la table principale lorsque Artiom passa devant celle-ci.
Il continua son chemin.
Il dépassa les tables des entreprises partenaires.
Puis l’espace réservé à la presse.
Et enfin, il l’emmena tout au fond de la salle.
À côté de la porte de la cuisine.
– C’est ici que vous serez, dit-il en montrant une chaise.
La chaise était coincée entre un chauffeur vêtu d’un élégant costume noir et une jeune coordinatrice.
Pendant quelques secondes, Nadejda regarda simplement l’endroit.
Puis elle leva lentement les yeux.
– Vous êtes certain que je dois m’asseoir ici ?
Artiom vérifiait déjà son téléphone.
– Oui.
– Je suis interprète, pas membre du personnel de service.
L’homme haussa les épaules.
– Nous avons notre propre interprète. Vous n’êtes qu’une remplaçante. S’il y a un problème, nous vous appellerons.
Sur ces mots, il se retourna et partit.
Nadejda s’assit en silence.
À côté d’elle, le chauffeur mangeait des amuse-bouches au saumon, totalement indifférent à la situation. La coordinatrice donnait des instructions dans son casque, tandis qu’une odeur d’oignons frits et d’épices s’échappait de la cuisine.
Elle était assise à l’écart de l’une des rencontres commerciales les plus importantes au monde.
Invisible.
Pourtant, elle exerçait le métier d’interprète depuis vingt-cinq ans.
Au fil de ces vingt-cinq années, Nadejda avait appris que la plus grande valeur n’était souvent pas celle que les gens remarquaient au premier regard.
Elle avait commencé sa carrière à vingt-sept ans, en 1991. À cette époque, connaître l’arabe était considéré comme une compétence rare et précieuse. Elle n’avait pas seulement appris la langue du quotidien. Elle avait étudié l’arabe classique. La littérature. La poésie. Les subtilités historiques et diplomatiques.
Elle savait que derrière un seul mot pouvaient se cacher des siècles de culture.
Elle avait participé à plus de deux cents négociations de haut niveau.
Elle avait vécu trois ans au Caire.
Deux ans à Riyad.
Elle avait accepté cette mission pour dix mille roubles.
Non pas parce que c’était ce qu’elle valait.
Mais parce qu’en janvier, elle n’avait reçu aucune mission pendant trois semaines.
Et les factures, elles, n’attendaient pas.
Nadejda ouvrit son vieux sac et sortit son livre préféré.
Un recueil d’œuvres d’Al-Mutanabbi.
Entre les pages jaunies se trouvait un ancien marque-page. Un souvenir d’une époque où personne n’aurait songé à remettre en question ses compétences.
Elle commença à lire.
Quelques tables plus loin, une jeune femme répétait son interprétation.
Alina avait vingt-six ans. Elle portait une élégante robe couleur ivoire, des talons hauts et un maquillage impeccable. Sur sa tablette, elle révisait des termes commerciaux tout en répétant doucement les phrases.
– Artiom ! appela-t-elle. – Que signifie exactement « musharaka » ?
L’homme ne s’arrêta même pas.
– Ce n’est pas important. Traduis selon le contexte.
Alina hocha la tête.
Mais Nadejda baissa son livre.
La musharaka ne signifiait pas simplement partenariat.
C’était l’un des concepts fondamentaux de la finance islamique.
Propriété partagée.
Bénéfices partagés.
Pertes partagées.
Un seul mot capable de changer complètement le sens d’un contrat.
Un seul mot pouvant décider si la confiance naîtrait autour de la table des négociations ou si un malentendu s’installerait.
Mais personne ne lui demanda son avis.
Personne ne voulait entendre ce qu’elle avait à dire.
Nadejda referma son livre et observa silencieusement la salle.
Elle voyait des personnes sûres d’elles, convaincues d’être préparées à tout.
Elle voyait ceux qui jugeaient les apparences plutôt que les connaissances.
Et elle se souvint d’une vieille phrase entendue autrefois au Caire :
« Celui qui ne voit que la surface peut facilement se perdre dans les profondeurs. »
Nadejda savait que le moment viendrait bientôt où ils auraient besoin d’elle.
Car la situation la plus dangereuse n’est pas celle où quelqu’un commet une erreur.
C’est lorsque tout le monde est tellement certain d’avoir raison que plus personne ne remarque l’erreur.
