Le secret de l’œuf noir qui nous a rapprochés
Mon mari et le secret de l’œuf noir:
Quand je suis rentrée plus tôt que prévu de mon voyage d’affaires à Chicago, je n’avais qu’une envie : voir le sourire de Ben, le serrer dans mes bras, et enfin discuter un peu. Mais ce que j’ai vu à la place m’a fait rater un battement de cœur — puis un autre.
Ben se tenait au milieu du jardin, trempé de sueur, en train de creuser. Non, pas creuser : il enterrait quelque chose. Un énorme œuf noir. Oui, un œuf. À ce moment-là, je ne savais pas encore que cette scène allait bouleverser notre relation — et ma vision du monde.
Mais reprenons depuis le début. La conférence avait été éreintante. Je dormais à peine depuis des jours, les interventions se confondaient dans ma tête, et seul le café me tenait encore debout.
Alors, quand j’ai appris que le dernier rendez-vous était annulé, je n’ai pas hésité une seconde. « Tu vas vraiment rater le discours du vice-président ? » m’a demandé Linda, ma collègue, alors que je rangeais mon ordinateur.
« Oui. Pour une fois, ma carrière n’est pas la priorité. Ça fait trop longtemps qu’on ne s’est pas retrouvés, Ben et moi. » Linda a esquissé un sourire sceptique. « Renoncer à une promotion pour l’amour ? Ça doit être sérieux. »
« Ça l’est », ai-je murmuré, déjà en train de penser au vol de 18 h. Quand je suis arrivée dans notre allée ce soir-là, une étrange sensation m’a envahie. La maison était trop silencieuse. La lumière chaude derrière les rideaux ne m’a pas rassurée
– elle m’a oppressée. Dans la cuisine, la vaisselle sale s’entassait, ce qui ne ressemblait pas du tout à mon mari ordonné. Un tas de lettres encombrait la table basse – certaines marquées d’un rouge criard : URGENT.
« Ben ? » ai-je appelé. Pas de réponse. Je suis sortie dans le jardin. Je voulais juste prendre un peu l’air et regarder les plants de tomates. Mais ce que j’ai découvert dépassait l’entendement.
Ben grattait la terre, comme s’il voulait cacher quelque chose – et juste à côté de lui gisait un œuf noir immense, brillant comme de l’obsidienne. La scène était si irréelle que j’ai cru rêver. « Ben ? » ai-je soufflé.
Il a sursauté, comme pris en flagrant délit. Son visage était livide, ses yeux écarquillés. « REGINA ? Qu’est-ce que tu fais là ? » « Je voulais te faire une surprise. » Ma voix tremblait. « Mais visiblement, c’est moi qui suis surprise. C’est quoi ce truc ? »
« Rien », répondit-il trop vite, trop fermement. Il s’est placé entre moi et l’œuf. « Ben, ne me prends pas pour une idiote. C’est un œuf géant, noir, et tu es en train de l’enterrer. » « Reggie, s’il te plaît… fais-moi confiance. »
« Alors explique-moi ! Parce que là, ça n’a rien d’anodin. » Et il a crié. D’une voix que je ne lui connaissais pas. L’air s’est figé entre nous. Je me suis reculée. Il fixait la terre. Un mètre seulement nous séparait, mais c’était comme un gouffre entre nous.
Ce soir-là, on a dormi séparément. Lui tournait en rond sur le canapé. Moi, je fixais le plafond. À l’aube, je l’ai entendu sortir dans le jardin. Comme un gardien protégeant un trésor. Dès qu’il est parti au travail, j’ai pris une pelle et,
les mains tremblantes, j’ai commencé à creuser. Je devais savoir. Peu importe ce que j’allais trouver. Et quand l’œuf est réapparu, je ne savais plus si je devais pleurer ou rire. Je l’ai tourné. Il s’est ouvert. Vide.
Il n’y avait rien d’autre que des couches de plastique noir. « Regina ? » C’était M. Chen, notre vieux voisin. Puis il a ajouté : « J’ai vu quelqu’un dans votre jardin, tard dans la nuit. Tout va bien ? » « Oui, oui. » ai-je répondu précipitamment.
J’ai caché l’œuf dans le garage et j’ai essayé de l’oublier – en vain. La réponse est venue d’une source inattendue.
À la radio, une voix a annoncé : « Un réseau de fraudeurs vendant de faux objets antiques vient d’être démantelé. Ils proposaient des œufs prétendument millénaires à de jeunes investisseurs et collectionneurs crédules… »
Ma tasse de café m’a échappé des mains, éclaboussant le tableau de bord. Ben… Le soir, j’ai posé l’œuf au centre de la table. Quand Ben est entré, il s’est figé sur le pas de la porte, comme foudroyé.
« Reggie… je… je peux tout expliquer. » « Combien tu as payé ? » ai-je demandé doucement.« Quinze mille dollars. »
Ses mots m’ont glacée. Mais en l’écoutant raconter pourquoi il avait fait ça, comment il voulait me surprendre, rattraper le temps perdu, réparer ce qui s’était effrité entre nous… j’ai compris que le problème n’était pas l’œuf.
C’était le silence. Le fait qu’il ait voulu tout porter seul. Et qu’il ait échoué. Mais là, dans cette cuisine silencieuse, on s’est remis à se parler. « On va l’enterrer », ai-je dit finalement. « À côté des tomates. »
Ben a éclaté de rire, pour la première fois depuis des jours. « Comme rappel de ce qu’il ne faut pas faire ? » « Comme rappel que tout doit se faire à deux – absolument tout. »
L’œuf noir est toujours là, dans notre jardin. Niché entre les tomates, comme une étrange capsule du temps. Et parfois, quand on nous demande, à un dîner entre amis, si on a une bonne anecdote à raconter, on échange un regard, et on commence :
« Un soir d’été… mon mari a enterré un faux œuf ancien dans notre jardin. » Et on rit. Parce qu’on rit ensemble, désormais.
