« Fabergé ? Oh, voyons… » — Le premier combat de Daria contre Isolda Karlovna— C’est un collier Fabergé ! — tonna ma future belle-mère à table. — Et toi… tu n’es en fait que la fille d’une laitière !
Calmement, je sortis une loupe, me penchai vers le « chef-d’œuvre » et montrai délicatement le plus petit poinçon :— Prix : 3 roubles 50 kopecks.L’air se figea.— La fille d’une laitière ne sera jamais ma belle-fille ! — son ton claqua, aigu comme une cloche au petit matin.
Zinaïda Iegorovna… qui tenait absolument à ce qu’on l’appelle Isolda Karlovna… lança ses mots avec une telle force que même les chiens du voisinage se turent instantanément.Je me tenais là, sur le pas de la porte, avec un bouquet innocent de chrysanthèmes, et une seule pensée tournait en boucle dans ma tête :
Est-ce que tout ça me concerne vraiment ?Edik, mon fiancé, restait à mes côtés, gêné, comme si son corps pouvait me protéger de l’attaque de sa mère.— Maman, s’il te plaît… doucement… les voisins nous entendent… C’est Daria, historienne de l’art…
— Historienne de l’art ?! — souffla Isolda Karlovna en ajustant son énorme broche sur sa poitrine, qui criait verre imitation. — Je connais votre genre ! Des provinciaux à la recherche d’une adresse à Moscou ! Dans la famille Sheremetiev, il y a de l’ordre ! Nous ne mélangeons pas notre sang avec celui du prolétariat !
Je pris une profonde inspiration.Edik m’avait prévenue que sa mère était « strictes et adorait l’étiquette ».Il avait oublié de préciser que dans son propre appartement, elle s’imaginait impératrice, et que son trône se trouvait en plein milieu du salon.
Je me regardai :Chaussures italiennes,robe en lin simple,diplôme de restauratrice,trois ans de pratique en musée.Fille de laitière, vraiment ?Bien sûr.— Bonjour, Isolda Karlovna, — fis-je en avançant, repoussant délicatement Edik sur le côté.
— Je suis ravie de rencontrer la gardienne de ces traditions familiales. Edik m’a tant parlé de votre goût raffiné.La femme se raidit.La flatterie semblait agir sur elle comme un sort.Elle leva son lorgnon — sur une chaîne en or ! — et hocha la tête avec dignité.
— Entrez. Mais retirez vos chaussures. Parquet vénitien.Le « parquet vénitien » n’était en réalité qu’un stratifié gondolé.L’appartement ressemblait à un musée pillé par un cirque itinérant… puis réarrangé dans un chaos total.
Des « tapisseries » aux murs — des tapis en plastique.Mobilier : canapés dorés, fauteuils à pattes de lion, petites tables courbées.Luxe… avec un léger goût de promotion chinoise.— Dans le salon ! — ordonna-t-elle en glissant dans sa jupe de velours en plein mois de juin.
— Edik, du thé ! Le champagne seulement pour les occasions spéciales. Aujourd’hui… ce n’est qu’un mardi ordinaire.Nous nous assîmes autour d’une nappe scintillante en lurex.Isolda Karlovna prit la place d’honneur comme si elle portait une couronne.
— Alors, Daria de Tver. Comment survivre à Moscou ? Vous cherchez un mari riche pour échapper aux vaches ?Edik devint rouge comme les rideaux bordeaux.— Maman… Dasha travaille dans une maison de ventes aux enchères, elle fait des expertises…
— Des expertises ? De quoi ? De vieux samovars ?— Des antiquités, — répondis-je calmement. — Peintures, bijoux, meubles. Je sais distinguer un original… d’une copie.Au mot copie, mes yeux se posèrent involontairement sur sa broche.Elle la couvrit immédiatement de sa main.
— Hmm. Théorie. Le goût est inné.Le déjeuner lui-même était un véritable jeu de survie.« Julienne » — poulet noyé dans la mayonnaise.« Salade de crabe » — où le crabe était joué par des bâtonnets de pommes de terre.
Isolda Karlovna mangeait avec le petit doigt levé, surveillant chacun de mes gestes.— Jeune fille ! — s’exclama-t-elle quand je pris du pain. — Le pain se prend de la main gauche ! Seulement la gauche ! Et un petit morceau, pas la moitié du pain ! Edik, où l’as-tu trouvée ? À la cantine des tracteurs ?
Je reposai calmement le pain.— Isolda Karlovna, — ma voix était académiquement calme — l’assiette à pain est à gauche. C’est pourquoi nous la prenons de la main gauche. Mais vous avez placé le panier à pain à droite, à côté du verre… c’est une erreur de service.
Silence.Seule une mouche bourdonnait près du lustre.Isolda Karlovna ouvrit la bouche… puis la referma.Elle devint rouge.Elle ne savait pas.Son étiquette venait des séries télévisées.— Vous… vous osez m’enseigner ?! Dans ma propre maison ?! Je suis du sang noble ! Nous l’avons dans nos veines !
Puis, soudain, elle hurla :— EDIK ! APPORTS LE COFFRET !Edik revint avec un vieux coffret en velours.Isolda Karlovna le tenait comme s’il s’agissait de la clé du royaume.— Voilà ! Fabergé ! Lagerfeld ! Qui sait quoi d’autre !
Je me penchai avec ma loupe.Le « Fabergé » était la signature mal orthographiée d’un artisan chinois.La perle était en plastique.Les bagues… en alliage inconnu.— Hmm… une collection intéressante, — dis-je diplomatiquement.— INTÉRESSANTE ?! Ce sont des héritages familiaux ! Mon arrière-grand-mère les portait aux bals impériaux !
Je reposai délicatement une broche.— Ils ont certainement de la valeur… en souvenir. Mais d’un point de vue professionnel, on voit des ajouts modernes. Les poinçons sont faux.Elle semblait prête à pleurer et à crier en même temps.— Vous dites que… ce sont des faux ?!
— Pas des faux… plutôt… une « beauté restaurée », — souris-je. — L’essence reste, seulement modernisée.Sa voix monta à nouveau :— Fille de laitière !C’est alors que je pris une profonde inspiration.
— Isolda Karlovna. Ce sont vos histoires familiales. Je peux vous aider à les préserver correctement, pour que vous n’ayez pas de mauvaises surprises… lors de visites ou aux enchères.Silence.Puis une voix faible, presque fragile :
— Peut-être… peut-être que vous y connaissez quelque chose.Edik soupira comme si une guerre venait de se terminer.Je souris seulement.La première victoire était à moi.Et je savais :Le plus difficile ne faisait que commencer.
