— Quelle puanteur ! — fronça le nez Artem Boriszovitch dès qu’il entra. — Est-ce qu’ils passent jamais un contrôle sanitaire ici, ou ont-ils trop peur de franchir la porte ?
À côté de lui, Hans, l’Allemand, murmura quelque chose en allemand en pointant le menu accroché au-dessus du comptoir.— On ne mange pas ici, Hans ! — rit Artem Boriszovitch en donnant un coup de pied à une chaise près de la fenêtre.
— Assieds-toi. Café, papiers, signature, et ensuite on part. On a presque plus d’essence, et à cette station, y’a que de la bouillie jaune dans les réservoirs.
Quelques minutes plus tard, Tamara apparut, tenant un vieux carnet aux pages tachées de graisse.— Je vous écoute, dit-elle calmement.
Artem Boriszovitch ne leva même pas les yeux. Il jeta un épais dossier sur la table, fermé par une pince dorée.— Alors, ma chère — commença-t-il en prenant son café — deux cafés.
Pas ce mélange à la chicorée, mais du vrai café. Et essuie bien la table, parce que mon ami va avoir un choc culturel. Regarde, Hans ! Voilà le visage de la Russie profonde. Pas de dents, pas d’études, mais sourire dans son tablier à froufrous.
Hans répondit d’un ton froid et officiel. Artem Boriszovitch fit un geste de la main.— Oui, oui, Hans, tout va bien. Good. Maintenant signe. Le terrain va à l’usine pour rien. J’ai tout arrangé, personne ne remarquera que c’est une zone protégée.
Tamara posa doucement les tasses sur la table. Sa main tremblait, quelques gouttes éclaboussèrent le bord des papiers.— Qu’est-ce que tu fais, vache ?! — s’écria Artem Boriszovitch, si brusquement que la chaise heurta le mur.
— Tu sais que cette feuille vaut plus que tout ton café, reins compris ? Tu l’as fichue en l’air !— Pardon, je vais essuyer tout de suite, murmura Tamara, les yeux baissés.
— Essuyer… Regarde, Hans ! — dit Artem Boriszovitch en désignant Tamara. — Une femme de ménage, serveuse, créature sans cervelle.
Elle ne comprend même pas qu’elle vient de ruiner ton accord. Hans, regarde cette stupidité dans ses yeux ! Des esclaves ! Ils mangent les restes, dorment dans la grange, et ils sourient encore.
Hans intervint soudain. Il prononça une longue phrase, d’abord à Tamara, puis en pointant Artem Boriszovitch. Son visage se figea.Artem Boriszovitch resta figé. Il ne comprenait pas un mot, mais sentait que quelque chose n’allait pas.
— Qu’est-ce qu’il marmonne ? Hé, traductrice, tu as au moins appris quelque chose à l’école ! Traduis — que dit-il ?Tamara se redressa lentement. Elle posa son foulard sur le bord de la table. Son regard était froid et tranchant comme un scalpel.
— Il a dit : « Je ne fais pas confiance à celui qui ne sait pas contrôler sa colère envers les faibles. Si tu traites ton personnel ainsi, tu trahiras aussi derrière des portes closes. »
Artem Boriszovitch haletait.— Qu… que dis-tu ?— Et encore une chose — passa Tamara à l’allemand parfait, s’adressant directement à Hans.
L’étranger se figea, les yeux grands ouverts derrière ses lunettes. Il commença à poser des questions rapidement, montrant les documents.
— Que dit-il ?! — hurla Artem Boriszovitch.— Il demande au sujet du point 42. La partie où tu as « oublié » de mentionner qu’il n’y a pas d’accès au terrain.
Ce que tu appelais une formalité, il le voit comme un piège juridique. Et maintenant, il voit que tu n’es pas seulement impoli, mais aussi un fraudeur.
— D’où… ? — tenta Artem Boriszovitch en voulant attraper son insigne, mais Tamara saisit sa main avec force.— J’ai fait des études en langues étrangères il y a dix ans, dit-elle calmement.
Je travaille ici parce que c’est ma maison. J’ai entendu chaque mot depuis que tu es sorti de la voiture. Hans demande combien de « commission » tu prévoyais de prendre de cette affaire.
Artem Boriszovitch pâlit, la sueur coulant sur son front.— Tamara… écoute. J’ai… exagéré. Dis-lui que c’est un malentendu. Je transfère cent mille forints tout de suite. Dis juste que tout va bien.
— Elle dit qu’il n’y aura pas d’affaire, coupa Tamara. Et il veut ton passeport. Il va en ville en taxi, que j’ai déjà commandé. Toi, tu peux continuer à admirer ta chemise. Elle est chère, dommage qu’il n’y ait rien dessous.
Hans se leva, rangea ses papiers, puis s’inclina brièvement devant Tamara. Il laissa un billet sur la table — nonchalamment, comme un pourboire, mais assez pour couvrir deux mois de médicaments pour la mère de Tamara.
Quand le SUV d’Artem Boriszovitch quitta le café en rugissant, le silence s’installa. Tamara s’avança vers la fenêtre et regarda la poussière retomber lentement.
— Tamara, dit Ludmila, la vieille cuisinière, posant une main sur son épaule. Pourquoi as-tu fait ça ? Il a failli te frapper.— Il n’aurait pas frappé, Ludmila. Ils sont courageux seulement avec des mots.
— Et l’étranger ? Il a laissé sa carte de visite ? — Ludmila tapa la table.— Oui. Il a dit que leur service des achats avait besoin de quelqu’un capable de lire entre les lignes.
Tamara glissa la carte dans sa poche. Elle savait que sa vie allait changer demain. Pas parce qu’un « prince » était arrivé en SUV, mais parce qu’aujourd’hui, pour la première fois, elle s’était autorisée à parler avec toute sa force.
Artem Boriszovitch était assis dans sa voiture vide, cinq kilomètres plus loin. Plus d’essence. L’affaire s’était envolée. Et dans sa tête, cette phrase résonnait encore — une phrase qu’il ne pourrait jamais traduire.
