— Désolée, ma chère, mais vous ne correspondez pas à nos critères.
La responsable des ressources humaines jeta négligemment le dossier gris usé sur le bord du bureau. À travers la porte mal fermée s’échappait le bourdonnement monotone des machines à coudre,
tandis que l’air étroit du bureau était saturé d’odeurs de laque et de café instantané.Ouliana tira lentement son livret de travail vers elle.
— Vous n’avez même pas regardé mes échantillons — dit-elle d’une voix calme, en fixant la femme vêtue d’une veste bordeaux stricte. — J’ai travaillé avec les tissus les plus complexes.
Je peux retapisser n’importe quel meuble. J’ai un sixième grade professionnel. Je l’ai prouvé sur le terrain.
— Vous m’entendez, mademoiselle ? — la femme ajusta ses lunettes à monture épaisse avec agacement. — C’est un atelier haut de gamme.
Des accessoires italiens, des matériaux coûteux. Et dans vos papiers ? Complicité de vol. Trois ans de prison. Et puis… votre apparence… disons qu’elle est particulière.
Ouliana baissa instinctivement le menton, tentant de cacher la partie droite de son visage avec le col de sa vieille veste. Une cicatrice visible partait de sa tempe jusqu’à son cou.
— Cette marque date de mon enfance — dit-elle doucement. — J’ai purgé ma peine entièrement, sans aucune infraction. Je n’ai jamais rien volé.
— Peu m’importe l’origine de ce défaut ! — s’emporta la responsable en se tournant vers son écran. — Sortez, ou je vais déclencher l’alarme. Nous n’avons pas besoin de matériaux qui disparaissent de l’entrepôt. L’entretien est terminé.
Ouliana rangea ses documents dans sa poche intérieure et sortit dans le couloir.Dehors, une pluie glacée mêlée de neige fouettait son visage.
Le vent traversait ses vêtements, mais le froid intérieur était encore plus profond. Partout, le même scénario se répétait : dès que les gens voyaient sa cicatrice et son passé, les portes se fermaient.
Elle se retrouva près d’un canal étroit. Les berges en béton étaient recouvertes d’une fine couche de glace, et l’eau sombre en contrebas bouillonnait lourdement. Elle s’arrêta près de la rambarde, haletante.
Soudain, un cri aigu et désespéré déchira l’air.Ouliana tourna brusquement la tête. À une trentaine de mètres, un petit garçon se débattait sur la glace fragile, près d’une ouverture.
Il avait probablement glissé en essayant de récupérer son sac à dos. Son manteau trempé l’alourdissait et le tirait vers le bas.
Sans réfléchir, elle franchit la rambarde. Glissant sur la pente, elle dévala en se griffant les mains sur le béton rugueux.— Ne lâche pas ! Accroche-toi ! — cria-t-elle en retirant déjà sa veste.
En pull léger, elle rampa sur la glace. Le froid transperçait ses genoux comme des aiguilles. L’enfant s’agitait, tentant d’agripper le bord, mais glissait encore et encore.
Ouliana saisit son manteau. La glace craqua sous elle et s’affaissa. L’eau glacée envahit immédiatement ses bottes, engourdissant ses jambes.
Dans un effort intense, elle tira l’enfant vers elle, et ils basculèrent tous les deux en arrière, s’éloignant du trou dangereux.— Grimpe ! N’arrête pas ! — l’encouragea-t-elle.
Des passants accoururent déjà. Deux hommes franchirent la rambarde et aidèrent à sortir l’enfant, puis tendirent les mains vers Ouliana. Peu après, les sirènes des secours retentirent.
Les médecins enveloppèrent le garçon tremblant dans une couverture chaude.— Vous devez monter dans l’ambulance, vous êtes en hypothermie ! — lança un soignant. — Il faut vous réchauffer immédiatement !
— Ça va — répondit Ouliana à voix basse en reculant.Elle récupéra sa veste déchirée et disparut rapidement dans le dédale des cours anciennes.
Elle ne pouvait pas rester. Les questions, les contrôles d’identité — avec son passé, cela ne pouvait que lui attirer des ennuis.
Une heure plus tard, elle trouva refuge dans une cave où une vieille femme de ménage, Zinaïda, lui avait permis de rester temporairement. L’endroit était exigu mais chaud. L’odeur des balais humides et des produits d’entretien emplissait l’air.
Ouliana se changea, étendit ses vêtements sur les tuyaux et s’enveloppa dans une couverture rugueuse.— Bois ça — grogna Zinaïda en lui tendant une tasse de thé chaud. — Tout le quartier parle de toi.
— S’il vous plaît, ne dites rien à personne — murmura Ouliana.— Ne rien dire ? Le père du garçon te cherche. Un chirurgien connu. Un homme riche. Va le voir. Il veut te remercier.
Le lendemain matin, Ouliana se tenait devant les grilles d’un domaine résidentiel élégant.À l’intérieur, tout lui semblait étranger : sols brillants, meubles raffinés, parfums coûteux. Elle s’assit au bord d’un siège clair, mal à l’aise dans son jean usé.
Puis le garçon apparut.— C’était toi ! — s’exclama-t-il en courant vers elle, avant de s’arrêter net en voyant la cicatrice sur son visage.Ouliana suivit son regard et leva les yeux.
Sur le mur, un grand portrait. Une femme la regardait. Les mêmes yeux, les mêmes traits. Comme un reflet parfait — sans cicatriceUn ruban noir dans un coin du cadre indiquait que cette femme n’était plus en vie.
L’air sembla se figer.À ce moment-là, un homme entra dans la pièce. Il aperçut Ouliana et pâlit.— Sofia… ?— Non — dit-elle en reculant. — Je m’appelle Ouliana.
L’homme s’assit lentement. Il s’appelait Stanislav, chirurgien. Sa femme était morte des années plus tôt dans un accident. La ressemblance était stupéfiante.
Mais la vérité allait encore plus loin.Peu à peu, il apparut que Ouliana et la femme du portrait étaient liées par le sang. Des sœurs, séparées autrefois par une décision cachée et lourde de conséquences.
Le choc était immense, mais aussi libérateur.Des mois plus tard, la vie d’Ouliana avait changé. L’enfant s’était attaché à elle, Stanislav la respectait, et la maison était devenue un foyer.
Un matin, elle se regarda dans le miroir. La cicatrice était à peine visible.— Maman Ulya, on y va ? — appela le garçon.Ouliana sourit.Elle s’approcha de la porte.Et cette fois, au lieu d’un refus, c’était un nouveau départ qui l’attendait au-dehors.
