Denis Roubtsov lança son smartphone sur la table en verre avec une telle force qu’une fine toile de fissures se répandit sur la surface. L’appareil rebondit sur le côté et renversa avec fracas une pile de brochures glacées.
— Il n’y a pas d’interprète ? Alors tout est fichu ! — cria le propriétaire de l’usine de l’Oural en s’avançant vers son directeur commercial. — Comment ça, un accident de la route ?
Vadim, tu es devenu fou ? Sortez-le du centre médical ! Qu’il marmonne, qu’il écrive sur un papier, mais dans vingt minutes je le veux ici !
Vadim tira nerveusement sur le col de sa chemise, comme si sa cravate s’était soudain mise à l’étrangler.— Denis Sergueïevitch… il est vraiment incapable de parler pour l’instant.
J’ai appelé tous les centres linguistiques d’Ekaterinbourg. Aucun interprète simultané maîtrisant l’italien technique ne pourra arriver à temps avec les embouteillages.
Dans le bureau du trente-huitième étage de la tour Iset, le climatiseur bourdonnait d’un bruit monotone. Derrière les grandes baies vitrées, de lourds nuages couleur plomb s’amoncelaient.
Denis s’appuya des deux mains sur le bord de la table et baissa la tête.Dans quinze minutes, Vincenzo Moretti, un industriel conservateur de Milan, sortirait de l’ascenseur.
De sa signature dépendait tout : soit l’usine de Roubtsov recevrait les nouvelles lignes d’assemblage, soit elle déclarerait faillite dans six mois.
— Denis Sergueïevitch… — dit timidement Yana, la secrétaire à la coiffure impeccable, en se tenant dans l’encadrement de la porte. — Peut-être qu’on pourrait traduire par Internet ? Lancer un programme sur l’ordinateur ?
Denis leva lentement les yeux vers elle.— Yana. Moretti est un homme qui remarque même la façon dont un mouchoir est plié dans une poche de veste. Il fait des affaires à l’ancienne.
Si on lui met sous le nez un écran avec une traduction automatique maladroite, il se lèvera et partira. Et nous n’aurons plus rien. Absolument rien.
Dans le couloir, on entendit le grincement monotone de roues en caoutchouc.Un chariot de ménage bleu apparut dans l’embrasure de la porte. Dessus se trouvaient des seaux, des produits de nettoyage et des chiffons.
Ksenia, une femme d’environ quarante-cinq ans portant l’uniforme ample du service de nettoyage, essorait méthodiquement une serpillière grise.
Elle travaillait à cet étage depuis plus d’un an.Discrète. Presque invisible.De son chariot montait une forte odeur de chlore.Ksenia capta quelques fragments de la conversation.
Italien. Moretti.Ses mains gantées s’immobilisèrent au-dessus du seau.Pendant un instant, l’odeur âcre des détergents disparut, remplacée par des souvenirs : l’arôme intense d’un espresso sur la Piazza del Duomo, le froissement du papier épais des contrats.
Vincenzo Moretti.Elle connaissait très bien cet homme… et sa volonté de fer.Dans le bureau, Vadim se frotta le nez d’un air découragé.— Sers des boissons fortes, Denis. On va sourire, hocher la tête… et se ridiculiser.
Ksenia ferma les yeux.Depuis plusieurs années, elle s’efforçait d’effacer son ancienne vie. Elle faisait briller les plinthes des autres pour ne pas penser à celle qu’elle avait été autrefois.
Mais la note de désespoir dans la voix de Denis — cet homme qui, contrairement aux autres, lui tenait toujours la porte de l’ascenseur — la fit redresser les épaules.
Elle ôta ses gants jaunes, les posa soigneusement sur le chariot et frappa à la porte.— Ksenia, pas maintenant, je t’en prie, — fit Yana d’un geste impatient. — Nettoie la salle de réunion ce soir.
La femme entra tout de même.— Excusez-moi, Denis Sergueïevitch. J’ai entendu par hasard… Vous avez besoin d’une personne pour les négociations avec le signor Moretti ?
Denis fronça les sourcils.— Ksenia, retourne travailler. Ce n’est pas le moment.— Je parle italien couramment, répondit-elle.Sa voix avait changé. Le ton hésitant du personnel de service avait disparu. Elle parlait calmement, avec assurance.
Vadim laissa échapper un son étrange et fit tomber son stylo.— Qu’est-ce que tu viens de dire ?— J’ai vécu et travaillé douze ans à Milan. Je connais le protocole des affaires, les livraisons internationales et la terminologie technique. Je peux mener votre réunion.
Yana éclata d’un rire nerveux.— Ksenia, vous plaisantez ? Vous imaginez l’ampleur de ces négociations ?— Localisation de la production, droits de douane, répartition des parts, amortissement des équipements, — répondit-elle tranquillement.
— Denis Sergueïevitch, vous n’avez pas le choix. Les Italiens seront ici dans huit minutes.Denis la fixa pendant de longues secondes.
Devant lui se tenait une femme aux cheveux grisonnants échappés de son foulard, vêtue d’une veste bleue informe. Mais son regard… c’était celui d’une personne habituée à prendre des décisions valant des millions.
Le téléphone de Vadim vibra.— Denis… ils sont dans le hall.— Yana ! — cria Roubtsov. — Emmène-la dans ton bureau ! Donne-lui ta veste ! Vadim, ton foulard ! Vite !
Quelques minutes plus tard, les portes de l’ascenseur s’ouvrirent.Vincenzo Moretti en sortit, grand et élégant.Ksenia s’avança avec un léger sourire.
— Buongiorno, signor Moretti. Bienvenue à Ekaterinbourg. C’est un honneur de vous recevoir dans notre entreprise.Sa prononciation était parfaite.Moretti s’arrêta, surpris, puis sourit chaleureusement.
— Signora… votre italien est magnifique. Avez-vous étudié à Bocconi ?— Au Politecnico de Milan.La réunion dura plus d’une heure et demie.
Mais Ksenia ne faisait pas que traduire. Elle négociait. Elle adoucissait certaines phrases, expliquait des détails, évitait des malentendus.Au moment de signer le contrat final, elle posa soudain la main sur celle de Denis.
— Un instant.Elle parcourut rapidement le document.— Signor Moretti… la structure d’amortissement indiquée dans la clause huit pourrait provoquer un blocage fiscal chez nous. Des entreprises ont déjà été sanctionnées pour ce type de montage.
Le silence tomba.Moretti regarda son avocat, qui détourna les yeux.Puis l’industriel sourit.— Signora Volkova… vous êtes remarquablement attentive. Merci pour votre honnêteté.Il se tourna vers Denis.
— Votre conseillère est une véritable trouvaille.Un an plus tard, la grande salle de conférence du meilleur hôtel d’Ekaterinbourg était pleine à craquer.Sur la scène se tenait Ksenia Volkova.
Élégante, droite, confiante.— Il y a un an et demi, — dit-elle dans le micro, — je commençais ma journée à six heures du matin… avec un seau et des gants en caoutchouc.
Un murmure parcourut la salle.— J’étais invisible. Une personne que personne ne salue.Elle sourit légèrement.— Mais j’ai compris une chose : le statut que vous avez aujourd’hui ne définit pas votre véritable valeur.
Elle regarda le public.— Nous jugeons trop souvent les gens d’après le titre inscrit sur leur badge. Et nous passons ainsi à côté de talents incroyables… qui sont peut-être en train de vous servir un café ou d’essuyer la poussière sur votre bureau.
Elle marqua une pause.— Ne renoncez jamais lorsque la vie vous fait tomber. Et ne regardez jamais quelqu’un de haut.Elle conclut doucement :
— Parce qu’un jour, la personne avec une serpillière pourrait être celle qui sauvera l’œuvre de toute votre vie.La salle éclata en applaudissements.
Et Ksenia sourit.Elle était enfin redevenue elle-même. Et cette fois, rien ne pourrait plus lui enlever ce qu’elle avait reconstruit : sa dignité, son savoir et sa force.
