Rodrigo Santos tenait son verre de champagne comme un bouclier, une barrière de verre entre lui et la meute de lionnes en soie qui le contournait. *Juste un trophée*, pensa-t-il amèrement, tandis que ses yeux parcouraient la somptueuse salle de la fête anniversaire de sa propre entreprise.
Ne voient-ils pas que je suis encore en deuil ? Que mon âme saigne toujours ?Huit mois s’étaient écoulés depuis qu’Adriana, sa femme, sa compagne de vie depuis quinze ans, l’avait quitté — elle avait arraché la lumière de son monde. Pour la haute société, cependant, huit mois suffisaient.
Le compte à rebours du deuil était terminé. Rodrigo était à nouveau le « célibataire en or » de la ville, un chèque en blanc vivant, sur mesure et désirable.Beatriz Montalbán, vêtue d’une robe rouge flamboyante qui dégageait davantage le désespoir que l’élégance, s’approcha de lui et frôla son bras avec une familiarité feinte.
« Rodrigo, chéri, tu es si sérieux. La vie continue. » Cette phrase le transperça. La vie continue, oui — mais à quel prix ? Autour de lui, des sourires pâles, des bijoux plus chers que des maisons, et des regards qui scrutaient son compte en banque. Rodrigo se sentait comme un animal exotique dans une cage dorée,
entouré de gens qui ne le voyaient pas, seulement ce qu’il représentait.Il devait fuir. Trouver un moment de silence. Il se retira dans un coin plus sombre, glissa la main dans la poche intérieure de son costume et sentit le médaillon en argent, son ancre dans la réalité.
Mais à peine eut-il pris une bouffée d’espoir qu’une personne apparut.Elle ne portait ni diamants, ni vêtements de créateur. Uniforme noire, tablier blanc, un plateau à la main — mais ce qui coupa le souffle à Rodrigo fut son authenticité. Dans une mer de masques, elle était le seul visage non maquillé.
Ses yeux couleur miel croisèrent les siens, un bref regard qui frappa comme un choc électrique. Aucun désir, aucun calcul, aucune admiration flagorneuse — juste de la curiosité, peut-être une pointe de compassion.Poussé par une force qu’il croyait depuis longtemps morte,
Rodrigo se fraya un chemin à travers la foule, ignorant les appels de Beatriz et Carolina. Il devait la rencontrer.— Excusez-moi, dit-il, alors qu’elle ramassait quelques serviettes par terre.Elle se tourna, surprise. De près, des éclats dorés brillaient dans ses yeux, une profondeur intelligente qui le captivait immédiatement.
— Monsieur Santos ? demanda-t-elle clairement. Avez-vous besoin de quelque chose ?— Ton nom, lâcha-t-il, surpris par sa propre franchise.Elle cligna des yeux un instant, puis se reprit.— Julia. Julia Morales.— Julia, répéta-t-il, savourant le nom sur sa langue. Je suis Rodrigo.
— Je sais, sourit-elle, et pour la première fois, il vit une lueur d’humour dans ses yeux. Tout le monde vous connaît. Difficile de l’ignorer quand votre nom est inscrit au-dessus de l’entrée.Rodrigo laissa échapper un petit rire rouillé, un son qu’il n’avait pas entendu depuis des mois.
— Probablement. Bien que parfois je doute qu’ils sachent qui je suis vraiment. Ils ne voient que ce que je représente.Julia cessa de nettoyer la table et le regarda sans baisser les yeux.— Les gens voient ce qu’ils veulent voir, Rodrigo. Surtout ici. Mais dites-moi, pourquoi êtes-vous vraiment là, si vous préféreriez être ailleurs ?
La question le frappa comme une flèche en plein cœur. Personne n’avait jamais osé le voir ainsi.— Le devoir, avoua-t-il, alors que son armure commençait à se fissurer. On attend cela de moi.— Et faites-vous toujours ce qu’on attend de vous ? demanda-t-elle, la tête légèrement inclinée.
Avant qu’il ne puisse répondre, la responsable du traiteur appela Julia avec insistance. Elle s’excusa brièvement et disparut, laissant Rodrigo derrière elle — mais pour la première fois de la soirée, il se sentit vivant.Plus tard, il la chercha alors que la fête se vidait. Il ne la trouva pas dans la salle,
mais dans les jardins. La nuit était fraîche, la lune brillait au-dessus des roses. Julia était assise sur un banc en pierre près de la sortie du personnel, en jean, le plateau posé à côté, contemplant le ciel étoilé.Rodrigo s’approcha prudemment.— Tu attends ton véhicule ? murmura-t-il.
Julia sursauta, mais se détendit en le voyant.— Plutôt mon « citrouille sur roues ». Le bus de nuit arrive dans dix minutes.— Je peux te déposer, proposa-t-il immédiatement. Mon chauffeur attend.Julia secoua doucement la tête.— Merci, Rodrigo, mais non. Je suis habituée au bus.
De plus… dit-elle en le jaugeant — je ne pense pas que ce soit une bonne idée que l’hôte disparaisse avec la serveuse. Demain, ce serait le sujet de conversation de toutes les dames qui vous voient comme un dessert.Rodrigo sourit. Son intégrité l’impressionna. Toute autre personne aurait tué pour un trajet dans sa voiture.
— Tu étudies l’architecture, n’est-ce pas ? demanda-t-il, se souvenant d’une conversation.— Depuis l’année dernière. C’est pour ça que je travaille ici. Les matériaux coûtent cher.— L’architecture… murmura-t-il, pensant à Adriana. Construire un héritage.Le bus arriva,
le diesel ronronnant doucement. Julia leva son sac.— Ce fut un plaisir de rencontrer l’homme derrière le nom, Rodrigo. J’espère que vous trouverez votre propre chemin, et non celui que les autres attendent.Elle monta, Rodrigo resta derrière, regardant les feux rouges disparaître dans l’obscurité.
Le médaillon dans sa poche sembla soudain léger. Adriana était partie — oui — mais pour la première fois depuis des mois, son cœur ne battait plus uniquement pour la douleur.
