Le fracas de la vaisselle et les éclats de toasts bruyants couvraient la musique d’ambiance dans le restaurant « Rivage d’Or ». L’air était chargé des arômes de veau rôti, de fromages coûteux et de fruits — on y célébrait le dixième anniversaire d’un grand groupe de construction.
Denis, architecte en chef de l’entreprise, trônait en bout de table, la cravate desserrée. L’alcool avait rougi son visage, ses gestes étaient devenus larges et négligés.
Il écarta son verre à moitié vide et donna une tape sur l’épaule d’un jeune stagiaire.
— Le plus important dans notre métier, les gars, c’est d’avoir l’arrière assuré ! — lança-t-il d’une voix forte. — Ma femme, elle, reste à la maison, ne se fait pas remarquer. Designer ? Elle ? Laissez-moi rire. Elle lave les sols, c’est tout. Les femmes comme elle sont faites pour cuisiner. J’ai raison, non ?
Le stagiaire esquissa un sourire gêné et baissa les yeux. En face, un ingénieur âgé, Matveï Ilitch, soupira lourdement et posa sa fourchette.
— Tu ne devrais pas parler ainsi, Denis… — dit-il calmement. — Yana s’occupe de ta mère. Ce n’est pas facile. Et elle a obtenu son diplôme avec mention. Nous avons étudié ensemble, elle aidait tout le monde.
— Elle aidait, oui, mais elle a tout oublié ! — balaya Denis d’un geste. — Elle ne comprend rien aux logiciels modernes. Parfois, je la laisse corriger quelques lignes, histoire qu’elle ne perde pas complètement la main.
Personne ne remarqua qu’à quelques mètres de là, un homme grand, en costume sombre, s’était arrêté. Roman Edouardovitch, le propriétaire du groupe. Il écoutait en silence, le mépris se lisant clairement sur son visage.
À l’autre bout de la ville, dans un petit appartement exigu, Yana veillait une femme âgée. L’air était saturé d’odeurs de médicaments.
— Tenez bon, Tamara Ilinitchevna… la pommade va bientôt agir — murmura-t-elle en ajustant la couverture.
Elle ne dit pas qu’elle avait payé ces médicaments coûteux avec ses propres économies. Denis contrôlait chaque dépense.
La vieille femme attrapa faiblement sa manche.
— Denis… où est-il ?
— Au travail… un projet important — mentit Yana.
Elle savait parfaitement qu’il était à une soirée d’entreprise, une de celles où il refusait toujours de l’emmener.
Plus tard, dans la cuisine étroite, l’ordinateur portable bourdonnait. Sur l’écran, des calculs complexes de structures. Denis lui avait encore confié tout le travail.
Personne dans l’entreprise ne savait que tous ses « brillants » projets étaient en réalité les siens.
— Vide… comme une belle façade… — murmura la vieille femme.
Yana resta immobile.
Après minuit, Denis rentra en titubant, sentant l’alcool et un parfum étranger.
— Tu ne dors pas ? Les plans sont prêts ? Je dois les présenter demain ! — lança-t-il.
— Presque — répondit Yana.
— Arrête de gaspiller de l’argent pour ma mère ! Je vais la mettre dans un établissement !
Yana referma lentement l’ordinateur.
— Ça suffit.
Sa voix était calme, mais ferme.
Denis cligna des yeux.
— Quoi ?!
— Ne parle plus jamais ainsi de la femme qui t’a élevé. Et souviens-toi… sans moi, tu n’es rien.
Il resta sans voix.
Le lendemain matin, un coursier apporta un colis. À l’intérieur : des compléments alimentaires coûteux et des vitamines.
Un mot était posé dessus :
« Pour votre belle-mère. Courage à vous. — R. S. »
Quelques instants plus tard, son téléphone sonna.
— Yana Sergueïevna ? Ici Roman Edouardovitch.
Elle se redressa aussitôt.
— Je sais que tous les projets que votre mari a présentés sont en réalité les vôtres.
— Ce n’est pas vrai… je l’aidais seulement…
— Inutile de nier. Venez à mon bureau à quinze heures. Avec votre mari.
À quinze heures précises, Denis était assis, nerveux, dans le bureau du directeur.
Roman feuilletait calmement les plans.
— Expliquez-moi ce point de structure.
Denis se figea.
— Eh bien… c’est standard…
— Selon quelle norme ?
Silence.
La sueur perla sur son front.
— C’est… le technicien qui a calculé…
Roman se tourna vers Yana.
— Peut-être souhaitez-vous répondre ?
Denis ricana.
— Elle ? C’est une simple ménagère !
Yana prit le stylo.
En quelques minutes, elle rédigea les calculs — clairs, précis, impeccables.
Roman hocha la tête.
— Voilà le niveau que j’ai observé depuis le début.
Puis il regarda Denis.
— Vous êtes licencié.
Denis éclata.
— C’est ma femme ! Elle ne va nulle part !
— Moi, si — répondit Yana calmement.
Les mois passèrent.
Yana devint ingénieure principale. Nouveau logement, indépendance financière, respect.
Denis, lui, sombra dans l’oubli.
Un soir, Roman lui dit doucement :
— Vous ne construisez pas seulement des bâtiments. Vous reconstruisez des vies.
Il posa une petite boîte en velours devant elle.
— Je ne vous demande pas d’être derrière moi. Mais à mes côtés.
Les yeux de Yana s’emplirent de larmes.
— Oui.
Trois ans plus tard, elle inaugurait son propre bureau d’architecture, coupant un ruban rouge sous les flashs des photographes.
Et Yana savait une chose avec certitude :
la plus grande œuvre qu’elle ait jamais construite… c’était sa propre vie.
