Quand mon fiancé, Robert, est mort subitement, j’ai eu l’impression que le monde s’effondrait autour de moi. Une douleur brutale, insupportable, comme si une tempête avait tout ravagé – mes rêves, mes espoirs,
tout ce que nous avions construit ensemble. Il m’aimait d’un amour rare, profond… et soudain, il n’était plus là.
Du moins, c’est ce que je croyais. Une nuit, alors que j’étais couchée, noyée dans les souvenirs et les larmes, j’ai entendu une voix. *Sa* voix. Claire. Reconnaissable entre mille. Celle de Robert. Mon cœur s’est emballé. Était-ce un signe ?
Un miracle ? Une façon pour lui de me dire qu’il était encore là, quelque part ? Mais ce qui ressemblait à une étincelle d’espoir s’est vite transformé en un cauchemar qui allait bouleverser toute ma vie.
J’avais déjà traversé tant de souffrances. Mon enfance avait été marquée par les foyers d’accueil, les absences, l’errance affective. Je rêvais d’une famille aimante, stable – des dimanches autour d’un repas, des rires sincères, une vraie maison.
Puis Robert est entré dans ma vie. Et pour la première fois, je me suis sentie chez moi.
Il était tout ce que j’avais espéré – doux, attentionné, lumineux. Mais ce qui m’a bouleversée encore plus, c’est la famille qu’il m’a présentée. Dès notre première rencontre, ils m’ont accueillie à bras ouverts. Je me souviens encore de ce premier déjeuner du dimanche :
sa mère m’a tendu le plat de pommes de terre en me disant avec tendresse : « Passe-moi ça, ma chérie. » J’ai su alors que je ne serais plus jamais seule.
Le parfum d’un gâteau tout juste sorti du four flottait dans l’air. Son père, un homme imposant au regard malicieux, m’a fait un clin d’œil et a glissé une part de plus dans mon assiette. J’avais l’impression de vivre un conte de fées – mais cette fois, c’était la réalité.
Puis est venue la demande en mariage. Robert s’est agenouillé et m’a demandé de devenir sa femme. Mon cœur débordait d’amour et de gratitude. Avec lui, tout semblait possible.
Et puis… le coup de téléphone. L’accident. L’hôpital. Les regards graves des médecins avant même leurs mots : il n’y avait plus rien à faire. Mon monde, si rempli de lumière, venait de sombrer dans une nuit sans fin.
Les jours suivants furent une brume de chagrin. Je me rendais souvent au cimetière, espérant encore lui parler, juste une dernière fois. Et un après-midi, alors que je murmurais ses mots à sa tombe, un léger bourdonnement a retenti.
Un téléphone. Posé dans l’herbe. Et sur l’écran, un nom : Robert.
Mon sang s’est glacé. « C’est impossible, » ai-je soufflé. Puis j’ai entendu sa voix : « Salut, mon amour. » Comme si de rien n’était. J’ai laissé tomber le téléphone, paralysée de terreur.
Comment ? Comment pouvait-il encore me parler ? Je savais qu’il était mort. Mon cœur s’est brisé une seconde fois.
Je me suis réveillée à l’hôpital. À mes côtés, la mère de Robert, les yeux remplis de peur. « Toi aussi, tu l’as entendu ? » m’a-t-elle demandé d’une voix tremblante. J’ai hoché la tête, sans comprendre.
Puis l’horrible vérité est tombée. L’appel venait de chez Ursula, l’ex de Robert. Elle avait utilisé un logiciel vocal sophistiqué pour imiter sa voix. Une mise en scène cruelle, un jeu pervers pour me faire perdre pied.
Obsédée par Robert, incapable d’accepter sa mort, Ursula avait sombré. Elle voulait me briser, me faire croire qu’il était encore là, tout près, alors qu’il ne restait que le vide.
Mais la plus douloureuse des vérités était inévitable : Robert n’était plus. Et je devais apprendre à vivre sans lui.
Et pourtant, au milieu de ce chaos, une lumière a percé. Je n’étais pas seule. Il y avait sa famille. Et il y avait *eux*… nos jumeaux. Une vie nouvelle, fragile mais bien réelle, grandissait en moi. Une part de lui, toujours vivante.
« C’est ce que Robert aurait voulu, » a murmuré sa mère en me prenant la main. « Que l’on reste unis. Que l’on continue à être une famille. »
J’ai posé ma main sur mon ventre. Une petite secousse. Un battement d’espoir. Et j’ai compris : nous étions assez forts pour continuer. Pour lui. Pour l’amour que nous avions partagé. Et pour la famille que nous étions en train de devenir.
Nous sommes toujours une famille. Et nous ferons vivre sa lumière, encore et toujours.
