Les médaillons de veau étaient presque prêts lorsque Anna entendit la serrure de la porte d’entrée tourner.
Machinalement, elle attrapa une branche de romarin et essuya quelques miettes invisibles sur le plan de travail en granit sombre.
Après vingt-deux ans de mariage, elle avait appris à deviner l’humeur de son mari à de minuscules détails.
Même à la manière dont il retirait ses chaussures.
Ce soir-là, Igor ne les avait pas jetées près de la porte. Il les avait soigneusement posées sur le tapis.
Anna sourit légèrement.
Il était calme.
Peut-être que, pour une fois, le dîner se déroulerait sans discussion irritée sur la chute des cours, les problèmes de livraison ou les difficultés de son entreprise.
Elle s’essuya les mains avec un torchon en lin et sortit dans le couloir pour prendre la lourde serviette en cuir de son mari.
Mais Igor ne la lui tendit pas.
Il se tenait devant le miroir, défaisant lentement le nœud de sa cravate en soie coûteuse.
Et il ne regardait pas Anna.
Il regardait son propre reflet.
Son visage avait une expression étrange.
Froide.
Détachée.
Presque indifférente.
C’était le visage d’un homme qui annoncerait simplement le report d’une réunion professionnelle.
— Anna, ne compliquons pas les choses, dit-il d’une voix sèche. J’ai rencontré quelqu’un d’autre. Elle est plus jeune. Nous allons partager l’appartement, et franchement, peu m’importe où tu iras.
Anna resta immobile.
Pendant quelques secondes, elle crut avoir mal entendu.
— Qu’est-ce que tu viens de dire ?
Igor soupira avec impatience, comme si elle était une employée incapable de comprendre une instruction élémentaire.
— Tu as très bien entendu. Elle s’appelle Milana. Elle a vingt-six ans. Elle attend un enfant de moi.
Anna le regarda fixement.
— J’ai besoin de l’argent correspondant à ma moitié de l’appartement. Elle ne veut pas vivre ici. Elle veut un appartement neuf dans un immeuble moderne.
Il haussa les épaules.
— Nous avons donc un mois. On vend, on partage l’argent et chacun poursuit sa vie.
Anna sentit quelque chose se briser dans sa poitrine.
Vingt-deux ans.
Et il lui annonçait leur séparation avec le même ton que s’il résiliait un contrat professionnel.
— Tu vas dîner ? demanda-t-elle d’une voix presque inaudible.
— Non. Je prends quelques affaires. J’enverrai un chauffeur chercher le reste jeudi.
Puis il entra dans la chambre.
Quarante minutes plus tard, trois valises coûteuses étaient alignées près de la porte.
Igor enfila sa montre et jeta les clés de l’appartement sur la table.
— L’agent immobilier vient mardi soir. Garde l’appartement propre. Il nous faut de belles photos.
Il la regarda.
— Et surtout, ne fais pas de scène. Nous sommes des adultes.
Anna ne répondit rien.
— Tu as changé, poursuivit-il. J’ai besoin de quelque chose de différent maintenant. Plus d’énergie. Plus d’excitation.
Son regard parcourut Anna.
— Tu es devenue trop obsédée par tes vieux meubles et tes histoires de cuisine.
La porte claqua derrière lui.
La serrure fit entendre un petit clic.
Anna s’effondra lentement contre le mur.
Et ce n’est qu’à cet instant qu’elle se mit à pleurer.
Elle pleura jusqu’à avoir mal à la poitrine.
Parce que soudain, tous les souvenirs lui revinrent.
La petite chambre universitaire où ils avaient commencé.
Les repas bon marché qu’ils partageaient.
Les nuits où Igor travaillait sur ses premiers projets professionnels pendant qu’Anna corrigeait ses rapports.
Les voyages d’affaires d’Igor pendant lesquels elle restait à la maison pour payer les factures et gérer leur quotidien.
Les problèmes fiscaux qu’elle l’avait aidé à régler.
Les rêves qu’elle avait mis de côté pour qu’il puisse développer son entreprise.
Et surtout, cet appartement.
Le magnifique appartement situé sur les quais de la Moskova.
Dix ans auparavant, ils l’avaient acheté dans un état catastrophique.
Le parquet était abîmé.
Les canalisations étaient rouillées.
Les murs étaient fissurés.
De magnifiques moulures étaient enfouies sous des décennies de peinture.
Igor n’avait pas voulu s’occuper des travaux.
— Fais ce que tu veux, lui avait-il dit. Mais ne viens pas m’embêter avec ça.
Alors Anna avait tout pris en charge.
Elle avait trouvé les artisans.
Elle avait parcouru les marchés d’antiquités à la recherche des poignées d’origine.
Elle avait passé des nuits à étudier les techniques de restauration.
Elle avait elle-même décapé les vieilles fenêtres en chêne.
Elle avait même vendu le petit appartement hérité de sa grand-mère pour financer une partie des travaux lorsque l’argent d’Igor était soudain devenu « bloqué dans l’entreprise ».
Cet appartement n’était pas simplement un logement.
C’était l’œuvre de toute sa vie.
Et maintenant Igor voulait le vendre parce qu’une femme de vingt-six ans ne l’aimait pas.
Le lundi matin, Anna ne pleurait plus.
Ses larmes avaient disparu.
Quelque chose d’autre avait pris leur place.
Une détermination froide.
Elle prit son téléphone et appela Marina, sa meilleure amie depuis des années et une excellente avocate spécialisée en droit de la famille.
Deux heures plus tard, Anna était assise dans le bureau de Marina.
Marina l’écouta sans l’interrompre.
Puis elle croisa les mains.
— Première question. L’appartement a été acheté pendant votre mariage ?
— Oui.
— Et la propriété était commune ?
— Oui.
Marina hocha la tête.
— Prouver que tu as investi ton héritage dans les travaux peut aider, mais ce ne sera pas simple. Il nous faudra les relevés bancaires, les factures, les contrats… tout ce que tu peux retrouver.
Anna baissa les yeux.
— Donc nous devrons quand même vendre ?
Marina resta silencieuse quelques secondes.
Puis elle fixa soudain son écran d’ordinateur.
— Attends.
— Quoi ?
— Quand Igor a-t-il connu sa plus grosse crise financière ?
Anna réfléchit.
— À l’automne 2018.
Marina releva les yeux.
— Que s’est-il passé ?
Le visage d’Anna changea.
— Son entreprise avait de gros problèmes. Les douanes avaient saisi une cargaison. Il y avait des contrôles. Igor avait peur de tout perdre.
— Et qu’avez-vous fait avec l’appartement ?
Anna fronça les sourcils.
Puis un souvenir lui revint.
— Attends…
Marina se pencha vers elle.
— Souviens-toi.
Anna ouvrit grand les yeux.
— Nous sommes allés chez un notaire.
— Pourquoi ?
— Pour protéger l’appartement.
— Et qu’a signé Igor ?
Anna porta brusquement une main à sa bouche.
— Il m’a donné sa part.
Marina sourit.
— Exactement.
Le silence envahit la pièce.
— Il m’a donné sa part… murmura Anna.
— Pour éviter que l’appartement ne soit saisi si son entreprise s’effondrait.
Anna resta immobile.
— Mais une fois ses problèmes réglés…
— Vous ne l’avez jamais transféré à nouveau à son nom.
Marina s’adossa à son fauteuil.
— Anna, demandons immédiatement un relevé officiel de propriété.
Le lendemain matin, Anna tenait le document entre ses mains.
Elle lut le nom inscrit dans la rubrique « propriétaire ».
Anna.
Cent pour cent.
Igor ne possédait plus rien.
Mardi soir, à exactement dix-huit heures, la sonnette retentit.
Igor était là.
Et, évidemment, il n’était pas seul.
Un agent immobilier nerveux, vêtu d’un costume bon marché, se tenait derrière lui avec un dossier et un télémètre laser.
— Anna, voici Édouard. Il va examiner l’appartement.
Igor entra sans même retirer ses chaussures.
— Prenez les mesures. Nous devons le mettre rapidement sur le marché.
Édouard regarda autour de lui.
— Très beau bien. Cent vingt mètres carrés. Excellent emplacement. Avec cette rénovation, nous pouvons viser un prix intéressant.
Igor sourit.
— Je vous l’avais dit.
L’agent dirigea son laser vers un mur.
— Cette cloison pourrait peut-être être supprimée. On pourrait créer une immense cuisine ouverte sur le salon…
— Non, dit Anna calmement.
Igor se retourna.
— Pourquoi ?
— Parce que ce mur est porteur.
Elle marqua une pause.
— Et parce qu’il est à moi.
Igor éclata de rire.
— Il est à nous.
Anna s’approcha du vieux secrétaire.
Elle ouvrit un tiroir.
Puis en sortit un document.
Elle le posa devant Igor.
— Regarde le nom du propriétaire.
Igor jeta un coup d’œil au papier.
Puis regarda une deuxième fois.
Son sourire disparut.
— Qu’est-ce que…
Il saisit le document.
— Ce n’est pas possible.
— Si.
Ses yeux parcoururent rapidement les lignes.
— Cent pour cent ?
— Cent pour cent.
Le visage d’Igor devint livide.
— C’est une erreur.
— Non.
La voix d’Anna resta parfaitement calme.
— En 2018, tu as toi-même transféré ta part à mon nom. Tu avais peur de perdre tous tes biens à cause des problèmes de ton entreprise.
Elle le regarda droit dans les yeux.
— Puis tes problèmes ont été réglés et tu as simplement oublié de récupérer ton bien.
Igor la fixa.
— Tu le savais ?
— Je le sais maintenant.
— Et tu ne m’as jamais prévenu ?
Anna sourit.
— Tu m’as dit que nous étions des adultes.
L’agent immobilier toussota nerveusement.
— Monsieur Igor… je pense que je vais…
Il rangea rapidement son appareil de mesure et se dirigea vers la porte.
Quelques secondes plus tard, Anna et Igor étaient seuls.
— Je vais t’emmener devant les tribunaux, cracha-t-il.
— Vas-y.
— Je prouverai que cette donation était fictive.
— Six ans ont passé.
Igor serra les poings.
— Tu ne peux pas me laisser sans rien !
Anna s’approcha lentement de la fenêtre.
Les lumières de la ville se reflétaient sur la rivière.
— C’est intéressant.
— Quoi ?
Elle se retourna.
— Lorsque tu m’as dit que tu te fichais de savoir où j’irais, tu n’as jamais imaginé qu’un jour, tu pourrais avoir besoin de quelque chose venant de moi.
Igor resta silencieux.
— Demain, je change les serrures, continua Anna. Je préparerai les affaires que tu voulais envoyer chercher par ton chauffeur.
Elle ouvrit la porte.
— Et maintenant ?
Elle le regarda droit dans les yeux.
— Maintenant, tu peux partir construire ta nouvelle vie.
Igor resta immobile quelques secondes.
Puis il baissa la tête et partit.
Six mois plus tard, Anna était assise sur le sol du même salon.
Mais tout avait changé.
Devant elle se trouvait une ancienne chaise viennoise.
Elle retirait délicatement plusieurs couches de vieux vernis de son pied en bois.
Son téléphone sonna.
Une nouvelle commande.
La restauration d’une commode rare du XIXe siècle.
Anna sourit.
Elle avait ouvert son propre atelier de restauration.
Au début, elle n’acceptait que de petites commandes.
Puis les clients importants étaient arrivés.
Le bouche-à-oreille avait fait le reste.
Et Anna avait découvert quelque chose qu’elle n’avait jamais compris auparavant.
On ne restaure pas seulement les meubles.
On peut aussi restaurer une vie.
Couche après couche.
En retirant doucement tout ce qui n’a plus sa place.
La douleur.
La trahison.
La peur.
Toutes ces années pendant lesquelles elle avait cru que sa valeur dépendait de l’amour de quelqu’un d’autre.
Plus tard, Anna apprit par des connaissances communes que la vie d’Igor ne s’était pas déroulée comme prévu.
Lorsque Milana comprit qu’il n’y aurait pas de millions provenant de la vente de l’appartement, elle eut une violente dispute avec Igor et retourna vivre chez sa mère.
Igor dut louer un appartement beaucoup plus petit et lutter pour maintenir son entreprise à flot.
Anna ne se réjouit pas de ses difficultés.
Elle s’en moquait simplement.
Parce qu’elle avait enfin compris quelque chose.
L’homme qui pensait pouvoir effacer vingt-deux années de mariage en quelques phrases froides avait finalement détruit lui-même la vie qu’il croyait contrôler.
Et la femme qu’il considérait comme trop âgée, trop calme et trop ordinaire avait reconstruit toute son existence sans lui.
Anna posa le papier abrasif.
Elle regarda autour d’elle son magnifique appartement.
Pour la première fois depuis vingt-deux ans, elle n’était plus la femme d’Igor.
Elle était simplement Anna.
Et, désormais, sa vie lui appartenait entièrement.
