« Nous vendons ta maison de campagne. Ma mère en a plus besoin. » – Anya n’a alors passé qu’un seul appel à son voisin
Seryozha posa ses clés de voiture sur la table de la salle à manger, puis commença tranquillement à déboutonner son manteau. Il prononça la phrase suivante avec un tel naturel qu’on aurait dit qu’il ne parlait pas d’une partie importante de la vie de quelqu’un, mais d’un vieil objet inutile qu’il fallait jeter.
— Nous allons vendre ta maison de campagne. Ma mère en a plus besoin.
Anya resta figée près de la cuisinière.
La manique qu’elle tenait dans sa main glissa lentement entre ses doigts et tomba silencieusement sur le bord de la table.
— De quelle maison de campagne parles-tu ? — demanda-t-elle doucement, toujours dos à lui.
Seryozha éclata d’un rire incrédule.
— De la tienne, évidemment. Il n’y en a pas d’autre. Je ne peux pas parler de la mienne, puisque je n’en ai pas.
Il retira ses chaussures, les repoussa négligemment du pied, puis entra dans la cuisine comme s’ils discutaient d’une chose déjà décidée depuis longtemps.
Il s’arrêta derrière Anya, regarda dans la poêle et continua :
— Ne recommençons pas avec ça. Nous sommes une famille. Ma mère a de vrais problèmes. Son sol est complètement abîmé, les tuyaux de la salle de bains fuient, et elle risque d’inonder l’appartement du voisin du dessous d’un jour à l’autre. Aujourd’hui encore, elle m’a appelé, elle était presque en larmes.
Anya posa lentement la cuillère en bois.
Elle sentait déjà que quelque chose n’allait pas.
— Et ?
— Elle a trouvé des ouvriers pour faire les travaux, mais elle n’a pas l’argent. Et toi, tu as un terrain de six cents mètres carrés, tu y vas deux fois par an, et tout ce qui pousse là-bas, ce sont des mauvaises herbes. À quoi ça sert de le garder ? On le vend, et c’est tout. Avec l’argent, on répare l’appartement de ma mère. Il restera même assez pour acheter de nouveaux meubles.
La voix de l’homme était calme.
Trop calme.
Comme s’il ne demandait pas son avis, mais annonçait simplement une décision.
Anya sentit quelque chose de froid lui serrer le cœur.
— Tu es vraiment en train de me dire que je devrais utiliser mon héritage pour payer les travaux de rénovation de ta mère ?
Elle se retourna.
Elle regarda son mari droit dans les yeux.
— Ce terrain était un cadeau de ma tante. Il est à mon nom. Et je ne le vendrai pas.
Le visage de Seryozha se crispa.
Il s’attendait exactement à cette réponse.
Il savait qu’Anya allait d’abord protester. Qu’elle se mettrait en colère. Puis qu’après quelques jours, elle finirait par changer d’avis.
Parce que cela s’était toujours passé ainsi.
Elle résistait d’abord, puis elle cédait.
Mais cette fois, quelque chose avait changé dans sa voix.
— Tu fais encore tout un drame pour rien, — dit-il avec irritation en se servant un verre d’eau. — Hier, j’ai déjà tout réglé avec ma mère. Le terrain est bien situé. On trouvera rapidement un acheteur. Ce week-end, j’irai prendre des photos et on mettra l’annonce en ligne.
Anya le regarda, incrédule.
— Donc tu veux déjà le mettre en vente ? Sans moi ?
— Anya, ne fais pas comme si une énorme injustice était en train de se produire. Ma mère en a vraiment besoin.
Bien sûr.
Zinaïda Petrovna avait toujours pensé ainsi.
Pour elle, la propriété de sa belle-fille n’avait jamais vraiment appartenu à quelqu’un d’autre.
C’était simplement quelque chose qui finirait tôt ou tard par lui revenir.
Quatre ans auparavant, lorsqu’Anya avait hérité de cette petite maison en bois, sa belle-mère avait déjà commencé à faire des projets dès sa première visite.
— Il faudrait construire un sauna pour Seryozha ici, — avait-elle dit.
— Là, on pourrait faire un potager.
— Et dans ce coin, ce serait parfait pour ranger les bocaux de conserves.
Ce fut la première fois de sa vie qu’Anya dit non.
Elle ne voulait pas d’un jardin pour faire plaisir aux autres.
Elle ne voulait pas passer ses week-ends à travailler.
Elle ne voulait pas d’un autre endroit où tout le monde lui dirait quoi faire.
Elle voulait seulement un peu de tranquillité.
À l’époque, Zinaïda s’était vexée.
Elle l’avait traitée d’inutile.
Puis elle avait à peine parlé avec elle pendant des mois.
Mais Seryozha, lui, avait trouvé sa propre « utilité » au terrain.
Petit à petit, il avait commencé à y apporter ses affaires.
De vieux tuyaux.
Des radiateurs rouillés.
Des morceaux de métal.
Des pièces de voiture.
Tout ce qui, selon lui, « pourrait servir un jour ».
— La ferraille rapporte de l’argent, — répétait-il toujours.
Mais quand Anya avait enfin compris ce qui se passait, son petit coin de paix était devenu une décharge de métal.
On distinguait à peine la maison derrière les tas d’objets.
Anya croisa les bras.
— Ma réponse est non.
Seryozha la regarda.
— Pardon ?
— Je ne vendrai pas. C’est ma propriété. Point final.
Le visage de l’homme devint rouge.
Il posa sa tasse sur le plan de travail plus brutalement qu’il ne l’aurait voulu.
— Alors écoute-moi bien. Demain, j’amène un agent immobilier là-bas. On évaluera le terrain. Et quand un vrai acheteur sera devant nous, on verra comment tu comptes empêcher tout ça.
Il s’approcha d’elle.
— Ma mère compte déjà sur cet argent. Tu ne vas pas me mettre dans une situation embarrassante devant elle.
Anya se contenta de le regarder.
Ce n’était pas sa colère qui lui faisait peur.
C’était le fait qu’il croyait sincèrement avoir le droit de décider à sa place.
Seryozha attrapa son manteau.
— Je vais aider ma mère avant le début des travaux. En attendant, réfléchis à quel point tu es égoïste.
La porte claqua.
L’appartement plongea soudain dans le silence.
Anya resta seule au milieu de la cuisine.
Elle ne pleura pas.
Elle ne s’effondra pas.
Elle regarda simplement son téléphone posé sur le rebord de la fenêtre.
Il voulait amener un agent immobilier demain ?
Très bien.
Alors elle aussi allait agir.
Elle prit lentement son téléphone et chercha un contact commençant par la lettre « M ».
— Micha ? Salut. C’est Anya, de la maison de campagne.
À l’autre bout du fil, une voix masculine profonde éclata de rire.
— Eh bien, bonjour voisine ! Qu’est-ce qui se passe ? Ton mari a encore apporté une montagne de ferraille ? J’ai peur qu’un jour elle finisse par déborder jusque chez moi.
Anya sourit.
Mais dans ce sourire, il n’y avait plus aucune douceur.
Seulement de la détermination.
— Non, Micha. Cette fois, c’est quelque chose de beaucoup plus sérieux.
— Quoi donc ?
— Tu m’avais dit récemment que tu avais acheté une nouvelle machine à souder. Une puissante.
La voix de l’homme devint immédiatement plus sérieuse.
— Oui. Pourquoi ?
Anya regarda par la fenêtre.
— Parce que j’en ai besoin.
Un instant de silence.
— Pour quoi faire ?
— Pour donner une leçon.
Quarante minutes plus tard, Anya était déjà sur la route de la maison de campagne.
Elle ne pleurait pas.
Elle ne tremblait pas.
Son plan était déjà clair dans sa tête.
Micha l’attendait près de la clôture.
Il portait des gants en toile, son masque de soudure relevé sur le front, et examinait attentivement la clôture métallique verte.
Derrière cette clôture se trouvait la fierté de Seryozha :
l’immense montagne de ferraille qu’il avait accumulée au fil des années.
Et Anya le savait parfaitement :
demain, ce ne serait plus elle qu’on mettrait devant le fait accompli.
