— Tu as perdu la tête pendant ton congé maternité ? À qui je parle, enlève cette poêle du feu !Ilja hocha la tête à contrecœur vers la casserole où mijotaient des légumes pour le petit Matveï, âgé de huit mois. Il se tenait au milieu de la cuisine, la ceinture à la main, évaluant sa femme plus comme un obstacle gênant que comme une partenaire.
— Pour six heures, tout doit briller. Et prépare un vrai dîner ! Fais rôtir la viande au four, coupe quelques salades. Ludmila Markovna arrive, elle n’est pas fan de la courgette diététique.Natalia se figea, serrant une serviette dans ses mains. L’odeur forte et masculine d’Ilja imprégnait la cuisine,
et les mouvements calmes de Matveï dans son parc la faisaient presque craindre qu’il ne se remette à pleurer.— Ilja, le petit garçon est malade — murmura Natalia en essayant de garder son calme. — J’ai été debout toute la nuit, depuis trois heures du matin. Je ne peux tout simplement pas préparer un banquet et nettoyer le sol en même temps.
Commande plutôt quelque chose au restaurant.L’homme fit soudain un pas en avant, son visage devenant rouge foncé de colère. Il lui arracha la serviette des mains, la jeta sur la table et leva la main. Natalia baissa instinctivement la tête entre ses épaules, les yeux fermés. Mais Ilja ne s’arrêta pas ;
il lui saisit brutalement les épaules, froissant son t-shirt.— Je me fiche que tu ne puisses pas gérer — siffla-t-il. — C’est moi qui apporte l’argent dans cette maison, je vous soutiens tous. Alors travaille ! Et ton visage… fais-le plus simple. Ce sont mes mètres carrés. Si ça ne te plaît pas — fais tes valises et va chez ton père !
La porte d’entrée claqua si fort que Matveï sursauta. Le verrou tinta dans le silence.Natalia s’assit lentement, les épaules engourdies. À l’intérieur, tout était consumé. Pas de larmes, pas de tremblements. Juste une conscience froide et résolue : c’est fini.
“Je soutiens, donc… ce sont mes mètres carrés…”Cet appartement appartenait à la grand-mère d’Ilja. Lorsqu’ils se sont mariés, tout y était froid et délabré : plafonds tachés, vieux planchers, odeur constante de poussière et de médicaments. « L’appartement est à moi, alors vis et sois reconnaissante »,
lui avait lancé Ilja avant même que l’enfant ne naisse.Son salaire suffisait pour les factures, l’essence, la nourriture. Mais tout le confort avait été créé par quelqu’un d’autre : son père, Grigoriy Ivanovich. Natalia regarda autour d’elle : appareils encastrés, meubles en bois massif, canapé immense, salle de bain moderne.
Tout payé par son père, avec des virements pour assurer le bien-être du petit-fils.Ilja aimait se détendre sur le canapé, réprimandant Natalia pour chaque grain de poussière. Il croyait vraiment que tout le confort venait de lui. Mais ce matin-là, il avait franchi toutes les limites.
Natalia savait : si elle restait silencieuse maintenant, demain serait pire.Elle attrapa son téléphone :— Papa, salut.— Salut, Natasa. Comment va ton petit-fils ?— Il dort. Papa… j’ai besoin de ton équipe du travail. Et de quelques camions.— On emmène quelque chose au chalet ?
— Non. On restaure l’appartement d’Ilja à son état d’origine. Je reprends tout ce qui m’appartient et je dépose une demande de divorce.Silence à l’autre bout du fil. Grigoriy Ivanovich n’intervenait jamais lorsqu’il entendait la détermination dans la voix de sa fille.
— Très bien. Ils seront là dans une heure.Les ouvriers démontèrent rapidement et méthodiquement tout : d’abord les affaires personnelles de Natalia, la vaisselle, les jouets, puis les meubles et les armoires. Les murs, les sols, les portes intérieures — tout disparaissait dans le passé.
Dans la cuisine, Natalia dévissa elle-même les ampoules des lustres, ne laissant qu’une faible lueur.À dix-sept heures, il ne restait dans l’appartement que l’odeur de la poussière de construction et de l’humidité. Voilà la réalité d’Ilja.Le téléphone sonna : Ilja.
— Alors, le dîner est prêt ?— Oui. Une petite surprise t’attend.Natalia raccrocha silencieusement, remit l’enfant à son père et déposa les clés sur le rebord de la fenêtre poussiéreux. Ils montèrent d’un étage pour attendre le final.
Ilja et Ludmila Markovna arrivèrent exactement à l’heure. La porte s’ouvrit. Rien n’était à sa place : le canapé, les meubles, les rideaux — tout avait disparu, laissant des murs de béton nus. Ilja trébucha, sa belle-mère se heurta à un mur.
— On a été cambriolés ! — cria Ludmila Markovna. — Appelle la police !Ilja se tenait au milieu de la cuisine vide, tenant une feuille de papier :”Je n’ai pris que mes affaires. Tes précieux mètres carrés restent. Divorce déposé. Clés à proximité. Bonne soirée.”
Six mois plus tard, Natalia était assise dans un café chaleureux, Matveï désormais un jeune garçon à ses côtés. Notification concernant la pension alimentaire : négligeable. Message d’un ancien voisin : Ilja avait loué l’appartement ; quinze personnes y vivaient, se disputant constamment l’argent.
Natalia sourit. Elle avait emporté le plus important : elle-même et son fils. Et Ilja ? Il était assis là, dans sa prison de béton nue, enfermé dans ses propres règles.
