Si tu tombes sur une femme dont le caractère—disons-le gentiment—est depuis longtemps « bien cuit », recouvert d’un glaçage sucré puis laissé à refroidir, une chose vaut mieux être clarifiée dès le début : cela ne sert à rien de vouloir la remettre au four pour en changer la garniture.
Ça ne fonctionne tout simplement pas.Une femme est bien sûr un être flexible. Mais cette flexibilité ressemble plutôt à celle d’un ressort en acier : plus on appuie fort, plus il revient avec violence. Et si on dépasse les limites, il ne s’écrase pas en silence — il répond par un craquement sonore et joyeux.
Mais certains hommes ne comprennent jamais cela.Mon mari, Vagyik, par exemple, s’est soudain découvert une âme de Pygmalion à quarante-cinq ans. Il a décidé que je n’étais pas une personne achevée, mais une matière brute — quelque chose qu’avec un peu
« d’éducation » on pouvait transformer en épouse obéissante, raffinée, digne d’un restaurant étoilé Michelin.Cette grande idée a explosé pendant les fêtes de mai. Vagyik a invité ses anciens amis à la datcha — Misa et Tolik. Des hommes sérieux, avec un léger ventre,
qui aiment résoudre les problèmes géopolitiques mondiaux autour d’un barbecue fumant.Pendant ce temps, je m’activais toute la matinée comme une toupie remontée : marinade de la viande, découpe des légumes, lavage de la salade, mise de table, rangement de la maison. Le classique travail « en arrière-plan » des fêtes.
Puis je suis sortie sur la véranda avec le saladier dans les mains.Et j’ai entendu.Derrière le coin, la voix de Vagyik retentissait — assurée, pédagogique :— Je vous le dis, les gars, les femmes sont comme de la pâte à modeler ! Il suffit de bien les façonner.
Je parie une bouteille de cognac que je peux transformer Lena en épouse parfaite en quelques heures !— Comment ça ? — grogna Misa. — Ta Lena a du caractère.— Renforcement négatif ! — répondit Vagyik triomphalement. — Il faut la critiquer. Elle aura honte, elle s’adaptera, elle progressera… Prenez des notes, les gars !
Je suis restée là, avec la salade.Et pendant une seconde, tout s’est tu en moi.Normalement, c’est là que vient la blessure. La dispute. Le drame.Mais autre chose a commencé.Vagyik avait oublié une chose : je ne suis pas de la pâte à modeler.
Je suis une femme fatiguée, mais pas cassée. Et si on essaie de me « façonner », je ne deviens pas meilleure.Je deviens plus créative.Je suis entrée parmi les invités avec mon plus beau sourire — celui qu’on n’utilise qu’en dernier recours.
Vagyik était déjà en pleine démonstration.— Lena, — dit-il assez fort pour que tout le monde entende, — pourquoi as-tu coupé les légumes aussi gros ? La femme de Misa les coupe en fines lamelles !Silence.Les invités se figèrent.Et j’ai ri.
— Oh, Vagyika ! Tu as raison ! C’est horrible !Et d’un geste décidé, j’ai vidé tout le saladier dans la poubelle.— Si ce n’est pas parfait, alors ça n’existe pas ! — dis-je joyeusement. — Mon mari mérite seulement le meilleur !Vagyik cligna des yeux.
Cette réaction ne figurait pas dans son « manuel d’éducation ».— Lena… tu n’étais pas obligée de faire ça… — murmura Misa.— Bien sûr que si ! — répondis-je. — Ici, c’est la qualité ou rien !Puis je me tournai vers Vagyik :
— Tu as raison, mon chéri. Je ne suis pas assez soigneuse. En fait… je pense que tu devrais faire la viande.Je lui mis les brochettes dans les mains.Il resta figé.— Quoi ?— Mais oui. Tu es le maître de la maison. Du moins jusqu’à la télécommande.Et je partis me changer.
Quinze minutes plus tard, je revins en robe de soie, un tonic glacé à la main.Le chaos régnait au barbecue. Le charbon refusait de s’allumer. Les hommes étaient perdus.Je m’assis à côté de Tolik.— Alors, les gars, ça avance le grand projet ? demandai-je innocemment.
Vagyik me lança un regard noir.— Lena, ça ne peut pas continuer comme ça ! Viens m’aider !— Je ne peux pas, soupirai-je. Je suis en train de recharger mon énergie féminine.Puis je me tournai vers Misa :— Au fait, raconte-moi encore comment Vagyik a réparé le robinet… tu sais, celui qui a inondé les voisins du dessous.
Rires.Le reste de la journée ne fut plus une histoire de « dressage ».Vagyik fit griller en silence quelque chose qui ressemblait davantage à une expérience qu’à un dîner. Il ne tenta plus de donner de leçons.Le soir, Misa se pencha vers lui et murmura :
— Vagyik… de la pâte à modeler, hein ?Puis il rit et lui tapota l’épaule.— Un homme sage ne façonne pas une femme. Il n’oublie juste pas qu’elle est vivante.Je me contentai de sourire.Parce qu’il y a une chose à retenir :
Quand quelqu’un essaie de te « remodeler », parfois il suffit de lui tendre son propre reflet.Le reste se règle tout seul.
