« Deniska, mon fils, mange donc ta soupe avant qu’elle ne refroidisse ! » La voix de Tamara Vassilievna remplit la cuisine comme un ordre militaire déguisé en attention maternelle.
Denis poussa un soupir, posa son téléphone et prit docilement la cuillère en argent de la famille.
Ce jour-là, il fêtait ses trente-huit ans.
Trente-huit ans.
Et pourtant, il était assis dans le même appartement, à la même table, en train de manger la même soupe que sa mère lui préparait depuis près de trente ans.
L’amour de Tamara Vassilievna ressemblait à une épaisse couette en duvet : chaleureux, rassurant… et parfois tellement étouffant qu’on avait du mal à respirer dessous.
Dans la cuisine, rien n’avait changé. Les verres en cristal brillaient dans le vaisselier, le vieux parquet en chevrons grinçait doucement, et l’horloge au mur faisait tic-tac exactement comme vingt ans auparavant.
Comme si le temps s’était arrêté.
— Tu as encore jeté tes chaussettes sous le canapé ? demanda Tamara en lissant machinalement une mèche rebelle sur le front de son fils.
— Maman, je les ramasserai plus tard.
— Bien sûr. Comme la semaine dernière.
— Je les ai ramassées la semaine dernière.
— Oui, après que je les ai trouvées.
Denis sourit.
Ils avaient probablement eu cette conversation un millier de fois.
Puis il inspira profondément.
— Maman… je vais me marier.
La louche s’immobilisa en plein air.
Le visage de Tamara Vassilievna se figea.
Une seconde plus tard, la louche lui échappa des mains et tomba dans la soupe avec un grand éclaboussement.
— Pardon ?
— Je vais me marier.
Quelques secondes de silence abasourdi suivirent.
Puis l’orage éclata.
— Avec qui ?!
— Avec Nastia.
— Quelle Nastia ?
— La seule Nastia avec qui je suis en couple.
— Depuis quand ?
— Six mois.
— SIX MOIS ?!
Tamara le regarda comme s’il venait de lui annoncer qu’il déménageait secrètement sur Mars.
— Et tu me dis ça seulement maintenant ?!
— Il n’y avait jamais vraiment eu l’occasion…
— Pas eu l’occasion pendant six mois ?!
L’interrogatoire commença immédiatement.
Âge.
Profession.
Salaire.
Parents.
Grands-parents.
Antécédents médicaux.
Groupe sanguin.
Encore quelques questions et elle aurait probablement demandé quel était son symbole à la maternelle.
Quand elle apprit que Nastia travaillait dans une banque, Tamara plissa les yeux avec méfiance.
— Dans une banque ?
— Oui.
— Je vois…
Elle ne voyait absolument pas.
Mais cela ne lui plaisait déjà pas.
Le samedi suivant, Nastia se présenta en personne.
Elle portait une robe élégante et tenait dans ses mains un magnifique gâteau ainsi qu’une bouteille de vin coûteux.
Elle souriait.
Pas Tamara Vassilievna.
Sur le seuil de la porte, celle-ci l’examina de la tête aux pieds.
Le gâteau.
Le vin.
Puis de nouveau Nastia.
Sans un mot, elle lui tendit une énorme paire de pantoufles peu élégantes.
Nastia eut immédiatement le pressentiment que ce n’était qu’un échauffement.
Elle avait raison.
Le dîner ressemblait à un sommet diplomatique entre deux pays ennemis.
Tout le monde souriait.
Personne ne se détendait.
— Goûtez notre soupe, dit Tamara d’une voix mielleuse. J’imagine que les jeunes d’aujourd’hui mangent surtout des plats rapides.
— J’aime cuisiner, répondit calmement Nastia.
— Ah oui ?
— Oui.
— Et que cuisinez-vous ?
— Des bouillons légers et des soupes.
Tamara manqua de s’étrangler.
— Des bouillons ?
— Oui.
— Ce n’est pas un repas. C’est un régime.
Denis commençait sérieusement à penser qu’il faudrait appeler une ambulance avant la fin de la soirée.
Puis la conversation dériva vers les maladies.
L’hérédité.
Le passé familial.
L’avenir.
L’appartement.
Les enfants.
L’argent.
À la surprise générale, Nastia se défendit remarquablement bien.
Elle repoussait chaque attaque avec calme.
Parfois même, elle contre-attaquait.
Et Tamara supportait cela de plus en plus mal.
La situation devint véritablement dangereuse lorsque la mère de Nastia arriva.
Nina Pavlovna.
Une femme déterminée.
Aux opinions bien arrêtées.
Et totalement dépourvue de peur.
Les deux femmes s’assirent l’une en face de l’autre dans la cuisine.
Plus tard, Denis affirma qu’il avait eu l’impression d’assister à des négociations entre deux puissances nucléaires au sujet du destin du monde.
Au début, elles se disputèrent sur tout.
La soupe.
La viande.
Les variétés de pommes.
Les médicaments.
L’éducation.
Le mariage.
Elles débattirent même de la bonne manière d’éplucher les pommes de terre.
Puis quelque chose d’inattendu se produisit.
La dispute se transforma peu à peu en conversation.
La conversation en confidence.
Elles découvrirent qu’elles avaient passé toute leur vie à faire exactement la même chose.
Surprotéger leurs enfants.
S’immiscer dans leurs relations.
Essayer de les préserver de chaque déception.
Et, ce faisant, leur compliquer parfois l’existence.
Pendant quelques secondes, un silence profond régna.
Puis Nina Pavlovna éclata de rire.
Tamara la suivit.
Leur rire devint de plus en plus fort.
Quelques minutes plus tard, elles bavardaient comme des amies de vingt ans.
Complètement stupéfaits, Denis et Nastia se réfugièrent dans le salon.
Depuis la cuisine leur parvenaient des éclats de rire et le tintement des verres à vin.
— Denis… murmura Nastia. Tu te rends compte qu’elles viennent de conclure une alliance ?
— Je sais.
— Et je crois que c’est bien pire que lorsqu’elles se faisaient la guerre.
Denis regarda la porte.
Un nouvel éclat de rire retentit de l’autre côté.
— Tu crois qu’on devrait déménager ?
— De préférence sur un autre continent.
— Ça ne servirait à rien.
— C’est vrai.
À cet instant, la voix de Tamara résonna depuis la cuisine :
— Nous organiserons leurs vacances ensemble !
— Et nous les aiderons à aménager leur appartement ! ajouta Nina avec enthousiasme.
Denis ferma les yeux.
Nastia éclata de rire.
Les deux mères avaient enfin conclu la paix.
Malheureusement, c’était aux dépens de leurs enfants.
